merlovier

robot

2011-11-27T17:57:00.000+01:00

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2011-10-26T23:24:00.001+02:00

Indignados. Reflexión o simple devaneo por el pensamiento:

2011-06-16T23:47:00.002+02:00

Dudo por dónde empezar, pero para ser clasificada, diría que estoy indignada por todo lo que con ese rótulo se está escuchando. Debates que sólo intentan, una vez más, controlar a la opinión pública. Llevar al redil incluso la rebelión.

Una domesticación de la indignación. Voy a intentar resumir lo más posible lo que desde mi indignación estoy percibiendo. Parece ser que nuestra incapacidad para el sufrimiento humano, tanto trabajado, por habituación y la facilidad con la que diariamente somos observadores de atentados brutales contra los derechos humanos, nos lleva a una pasividad no menos cruel. No por no ser verdugo, tenemos que eludir responsabilidades. Mientras que los países, llamados desarrollados, provocando o mirando para otro lado despedazan el mundo, quieren, e insisto, se toman su trabajo para que así sea, que aceptemos todos los golpes, ofensas, descaros, abusos y sodomizaciones con la inalterable expresión de una sonrisa amable, educada y cómo no, domesticada. Canalizada, focalizada, controlada… Eso es lo que al fin pretenden, centralizar las reivindicaciones para desacreditarlas. Se olvidan que los indignados están constituidos por miles y miles de personas con millones de indignaciones. Quieren reducirlo a un simple panfleto de protestas y exigencias, pero es un no acabar. La indignación debe ser un continuo, una exigencia política en sí misma, una lucha sin descanso, para que siempre prevalezcan los derechos fundamentales y el respeto por la vida, no sólo biológica sino como dignidad humana.

Cómo se puede pretender machacar a una población con pretextos de enemigos financieros, sin nombres ni apellidos, contra los que poder luchar. ¿A quiénes pretenden engañar, estos políticos con discursos vacios para seguir destrozando la vida de la mayoría de la población mundial, para que ellos y muchos como ellos puedan darse la buena vida?

Dicen tener la mayoría, esta es la democracia, palabra que adulteran, ensucian y utilizan con esa pretendida autoridad que les dan los votos. Me pregunto si en el silencio de sus cerebros saben que con este bipartidismo instaurado casi en la mayoría de los países intentando controlar el cotarro, se les olvida que “la mayoría” anda entre los dispersos votos que al final nunca tendrán voz. Además ser elegidos no supone un pasaporte para hacer lo que les dé la gana.

Cuántos genocidios tendremos que sufrir, para una vez reconocidos los pasados, olvidemos u obviemos los presentes. Sí, podemos señalar a los culpables, pero por qué los que desde sus cómodos sillones de congresos y parlamentos siguen sin hacer nada y para cuando lo hacen a quiénes intentan satisfacer, amigos se os ve las intenciones. Os lleváis las manos a la cabeza diciendo, pero cómo se atreven éstos, con lo que estamos trabajando para hacerlos sumisos, entretenidos como los tenemos en banalidades y superficialidades; deportes, modas e ilusiones varias…, desprovistos de la más mínima crítica, pensamiento lógico y sentido común.

Para terminar diré, ¿qué pretenden, que suframos esta gran mentira establecida mundialmente, sin inmutarnos? ¿Qué siempre perdamos los mismos; después de apaleados demos las gracias? ¿Cuánto creen que se puede golpear a una persona, y no lo digo sólo metafóricamente, para qué esta persona se levante cómo una fiera defendiendo por instinto su vida?

Indignaos, se congratulan los medios con los educaditos indignados, estoy en contra de cualquier forma de violencia, pero puedo llegar a comprenderla en ciertos casos, o no nos sorprende a veces cómo ciertos abusos, torturas o genocidios fueron soportados por millares de personas, pasivamente. ¿Cuántos más tendremos que aceptar? No a la violencia (tampoco a la legal, la camuflada tras la máscara de la defensa), pero sí a la indignación revolucionaria alterando algunas veces los caminos, que de igual forma alteran ellos, ese poder económico o político sin nuestro consentimiento, atreviéndose a hacer y deshacer creando leyes sacadas de la manga, etcétera, etcétera. Ellos no llegan allí gracias a unos votos, muchas veces manipulados, son las cabezas visibles de los “padrinos” y obedecen a sus intereses. No seré yo quien señale, pobre de mí, en mi ignorancia, las manos ejecutoras, pero ¿no parecen nuestros políticos robots temerosos de tomar decisiones eficientes contra el poder económico, (empresarios y banqueros chantajeadores…, lobbies anónimos e ilimitados) de brazos largos y manos ligeras? Ese mismo poder que inventan guerras o las mantiene por no tan claros y loables motivos, ese que nos pide que nos portemos bien.

Estoy indignada, efectivamente, pero sobre todo estoy indignada con la vida de la que extraigo un triste aprendizaje, SIEMPRE PIERDE EL DÉBIL. ¿HASTA CUÁNDO?

No violencia, pero si demostrarles que realmente no estaremos dispuesto a seguir soportando sus abusos. Y nuestras sonrisas para quienes se las merezcan, no somos sirvientes agradecidos. No somos sirvientes, todos debemos ser colaboradores de un mundo mejor. Ellos son los que en todo caso nos deben agradecer, que con el esfuerzo de los pueblos, de la gente “corriente”, tienen las vidas que, ellos sí, se pueden permitir. Éstos que tanto presumen de nuestros votos, que tengan la voz para no permitir que el poder económico siga con esa actitud prepotente y dictadora. ¿O es que la ley sólo está para el pueblo?, ¿porque tengan el dinero tenemos que callar y aceptar los desperdicios que nos echen?

INDIGNADOS, TENEMOS EL PODER, Y ELLOS LO SABEN. POR ESO NOS TEMEN, NO SE LO PERMITAMOS MÁS. QUE ÉSTO NO QUEDE COMO UNA RESEÑA MÁS EN LA HISTORIA, QUE MUCHO ME TEMO, PORQUE POR DESGRACIA TAMBIÉN CONTROLAN LOS MEDIOS DE COMUNICACIÓN, ASÍ LA MANIPULACIÓN ESTÁ SERVIDA. SUSTITUYAMOS SUS VOCES POR LAS NUESTRAS.

RECORDEMOS SOMOS MAYORIA Y NOS NECESITAN. Pero si soy sincera me falta la credulidad suficiente para pensar que nuestros medios puedan competir con los de ellos. A la vista está, escuchemos los discursos de sus medios, veamos como comienzan a echar sus anzuelos.

2011-05-20T22:51:00.003+02:00

2011-05-20T22:46:00.000+02:00

Merlovier naif

2011-05-20T22:42:00.001+02:00

Mono

2011-05-13T22:27:00.001+02:00

Con la mente en blanco

2011-05-09T21:22:00.003+02:00

Brianstorming

2011-05-09T21:22:00.001+02:00

Tengo un oscuro presentimiento

2011-05-09T21:08:00.003+02:00

Héroe de Reino Pequeño

2011-05-08T22:07:00.002+02:00

2011-05-03T21:59:00.001+02:00

2011-05-03T21:53:00.001+02:00

Pez de colores

2011-05-03T21:50:00.000+02:00

Hombre triste con oscuros pensamientos

2011-05-02T20:56:00.002+02:00

Paloma no tiene secretos

2011-05-02T20:44:00.002+02:00

Avances informativos 5: siempre el después.

2011-04-29T22:27:00.001+02:00

Fregaba los platos mientras el agua de la cafetera subía al calentarse, cayendo sobre el filtro con el café, haciendo ese ruido característico y burbujeante que va acompañado del aroma a cafeína esparciéndose por toda la casa. Los restos de la noche anterior fosilizados en la vajilla que tuvo que eliminar frotando enérgicamente con bastante detergente y agua caliente.

Ella aún dormía. Preparó el desayuno, dos tostadas que colocó sobre la bandeja junto a dos pequeñas tazas de porcelana y la jarra del café. Cogió la botella de leche del frigorífico, que no calentó. Café muy caliente y leche fría, así les gustaba, casi tibio cómo había dejado su cuerpo entre las sábanas. Añadió la tarrina de mantequilla, las cucharas, el cuchillo, la mermelada, quizá demasiado peso para aquel rectángulo de plástico de apenas sesenta por cuarenta que compró en la tienda de debajo de su casa. Hizo repaso por si olvidaba algo, ah las servilletas, pensó, recordando y cogiendo también de la pequeña estantería de las especias el bote de sacarina, que compró especialmente para ella, limpiando la tapa cuidadosamente para eliminar la fina capa de polvo pegajoso que se había acumulado desde su última visita.

Tal vez fue la agitación de su pituitaria con las partículas de cafeína evaporadas o el espacio ausente de su cuerpo, que cuando entró en el dormitorio, la encontró sentada en la cama con las piernas flexionadas contra el pecho, indicándole sin palabras, apenas unos pequeños golpecitos de su palma sobre la sábana, que fuera hacia allí. Estaba preciosa, una silueta ingenuamente perversa. Desayuno y me voy, le dijo y no sabría responder ante un juez y jurando sobre la biblia si sintió tristeza o alivio. Extraño tantos esfuerzos para tan poco amor y tanto deseo. Qué espacios quedan vacios tras el torrente de pasión que arrastraron palabras como piedras que golpearon unas contra otras limando asperezas, suavizando sus contornos. Pero esa corriente lleva poco agua apenas hilillos , pequeños meandros que van secándose con el sol, dejando ver el fondo.

Cuando cerró la puerta apoyando su espalda con las últimas emociones de un fugaz beso pero apasionado, reflexionó, dónde están las instrucciones de uso para el amor, y buscó la siempre escondida respuesta, ver fecha de caducidad en la tapa, obstinándonos en encontrarla por otros lugares siempre.

Recorría el trayecto de boca en boca, pasando por los conductos auditivos y volviendo de nuevo a otra boca, ahora distinta. Configurando el círculo vicioso, boca-oído-boca, origen y fin en sí mismo. Más bien se trataba de un triángulo isósceles, donde el espacio que iba desde el punto A-oído, boca que provenía de otro punto C-, transmitía el mensaje a otro punto B. Así sucesivamente la figura que este espacio entre tres puntos no equidistantes, marcaba la distancia y el tiempo en que la información pasaba de un punto a otro.

Y después de este recorrido geométrico, trazado con otro también absurdo recorrido, el que el narrador ha ido describiendo para terminar conociendo la materia que se cocinó en esta olla de corre ve y dile, al fin sabríamos. He oído que Irene y Carlos han roto. No me digas, llenándose de asombro una enorme boca. Tras la sorpresa comenzaban las conjeturas. Vaya, con lo bien que se llevaban. Y cómo ha sido, era la pregunta inmediata. Quién cortó con quién, continuaría. Ante ese atropello de preguntas y respuestas, sepamos, al fin, que fue ella la que tomó fuerza y valentía suficientes para ser sincera con ella primero y con él después. Todo esto ya lo intuíamos nosotros, conocíamos la fisura que ya existía en esta relación, que al parecer nadie notó. Tan frágiles y sin embargo, a veces tan eficaces herramientas tienen el disimulo humano.

Aquí sabemos que la cobardía de uno arrastró la valentía de la otra, que no vino por su propio pie sino empujada por aquella, cargada de tanta energía, que incluso en espera, desactivada, es capaz de hacer del otro un héroe.

Nada más lejos de la realidad, lo que iban diciendo por ahí, si en honor a la verdad esa gran mentira que vivían los engañaban también a ellos. Sólo en sus soledades , ante la fija mirada en el espejo, no les quedaba más que reconocer que la historia estaba acabada.

Lo llamó un amigo y aceptó la situación de víctima, hasta de cierta humillación, cuando aquel le decía que la había visto ya con otro chico. Qué putas son las tías. Le molestó el tono y lo que dijo, pero se limitó a comentar no sin cierto desamparo, el tiempo lo cura todo. Lo que te conviene es venirte un día con nosotros de juerga. Aunque sería lo último que haría, irse con estos capullos, volvió a hacerlo. Si ya quedamos un día, el día de nunca jamás, pensó. Y con disimulo fue cerrando la conversación con un, bueno tío, te dejo que tengo cosas que hacer. Nos vemos.

La compasión es un sentimiento que duele recibir, porque conlleva estar en el lugar del perdedor. Estuvo calculando la posibilidad de haber sido capaz de tomar la delantera y ser ahora el ser sin escrúpulos que había dejado plantada a la maravillosa Irene. Saboreó ese triunfo, pero había perdido demasiado tiempo jugando esta partida que ya estaba perdida.

Continuará…

blue head, happy heart

2011-04-28T23:25:00.003+02:00

2011-04-27T15:15:00.002+02:00

2011-04-27T15:11:00.000+02:00

Tripitas 2

2011-04-27T15:06:00.001+02:00

Papel cuché

2011-04-27T15:02:00.002+02:00

Compró como cada fin de semana la revista que tenía reservada desde hacía tiempo, en su quiosco habitual. Ese tipo de prensa que acostumbra a hablar de los personajes famosos de la farándula, los bien llamados fashion people. Se sumergía en ese mundo de colores y texturas suaves y glamurosas, contemplando desde la ventanilla que enmarcaba tan espléndido escenario cómo desfilaban ante su vista, bellas mujeres, casas maravillosas, hijos preciosos y saludables y chicos atléticos, compitiendo en belleza y juventud, atributos también de viejas glorias en quienes la medicina había encontrado un campo interesante y boyante, consiguiendo mantenerlas espléndidas todavía a pesar de los años.

Solía leer los pies de foto, fulana de tal estuvo en la entrega de premios G, la pareja formada por X & Y han sido padres de un hermoso hijo, mengano celebró su 30 cumpleaños en su bonita mansión de Los Ángeles, zutano rompe con su pareja. Mirando no sin cierta dosis de envidia y tristeza el fabuloso escaparate de vidas maravillosas. No sabía bien si se regodeaba ante la incredulidad o tal vez ingenuidad en creer que eran personas como las demás, con sus alegrías y sus penas, con sus virtudes y sus defectos, con sus amores y desamores. Toda aquella gente se presentaba ante su pensativa observación, los admiraba pero reconocía sentir también una pizca de desprecio o tal vez más del que estaría dispuesta a reconocer era el que sentía hacia ella. Todo aquello le provocaba una enorme desazón por todo su mundo, por su aspecto, por su vida mediocre y lamentable y dura. Aún entraba en una contradicción mayor cuando después de ojear la revista se sentía estúpida por haber perdido su tiempo, pero a quién quería engañar, ni su tiempo ni su vida podrían ofrecerle, el deseo camuflado en ese trivial acto, la ilusión imaginada por ser igual que ellos, seres por otro lado inalcanzables pero que sin embargo sentía tan cercanos.

Un absurdo sueño ocultado bajo una imagen de mujer como muchas otras, catalogadas bajo el letrero, ama de casa. Estaría en la franja peligrosa cercana a los cincuenta. Mucho tendría que desdibujarse los límites de su destino para que ese sueño se hiciera realidad. Aún su cuerpo con ciertos retoques y cuidados podría dar el tipo frente a la mirada imperturbable del objetivo, después con algunos apaños del photoshop, su aspecto resultaría bastante aceptable.

Colocó la revista sobre la mesa del salón, y de pronto, sintió un escalofrío, una inquietud extraña, la imagen de la chica de la portada la miraba siguiéndola con los ojos, estas fotografías cada día las hacen más perfecta, pensó. El rostro estaba cargado de tal realismo que le hacía sentir como en compañía de esa persona. La chica, una actriz emergente acaparaba el mayor espacio de la portada y una frase extraída de la entrevista del interior, contenía el suficiente interés por saber más de ella.

Las obligaciones cotidianas le absorbieron durante toda la mañana. De vez en cuando miraba a la chica y la chica la miraba a ella. Comenzó a decirle, pero qué miras tu, ahí desde tu perfecto trono, y conforme se escuchaba hablar con aquel personaje del papel cuché, se dijo, querida tu estás muy mal, los años van haciéndote de las suyas. Pero era como una atracción maléfica, una energía magnética, que creaba una atmósfera turbadora.

Giró con un movimiento rápido y mecánico dándole la vuelta, al anverso de la revista, pero apenas hizo un par de cosas la puso de nuevo boca arriba.

Allá donde iba se la llevaba, la miraba, le hablaba, y poco a poco se vio contándole intimidades, confidencias que no solía compartir con nadie. Se dijo, claro, éstas son las consecuencias de estar siempre tan sola, cada uno va por ahí con su vida, en esta casa todos van a lo suyo. Le comentó sobre sus pasiones, sus miedos, sus inquietudes, sus vergüenzas, sus deseos más inconfesables, la percepción humana pero desconocida y despersonalizada, creaba el ambiente necesario para sentirse confiada y cómoda; libre de cuestionamientos, ajena a cualquier juicio de valor. Fundamentalmente desahogada, por fin comprendida, reconociéndose en la mirada complaciente de la chica de la portada. Sólo ella sabría de sus secretos, que quedaban a buen recaudo, y sonrió relajada cómo nunca la dejó su pastilla.

Habían pasado dos semanas desde aquel viernes que compró la revista, la acompañó a todos lados. Compartieron las horas de las mañanas, los momentos íntimos en el cuarto de baño, los ratos del café, antes de irse a la cama y a cada ocasión que una presencia indiscreta no podría poner en duda su equilibrio mental.

Los hijos y el marido, la veían actuar de modo extraño, pero no existían más razones suficientes, que los supuestos cambios atribuidos a la trajinada y utilizada para estos casos, de la menopausia. Mamá está muy rara, anda callada todo el rato, no riñe, no grita, no se enfada y no se le ve triste, yo diría que todo lo contrario, le decía el hijo mayor al padre. Anda, déjalo estar, mejor así que mal de los nervios. Siempre está con esa revista. Ya sabéis que le gusta leer esas tonterías. Si papá, pero es que es la misma siempre. Habrá olvidado ir a comprar otra, en fin, dejémosla , ya sabes que a esas edades las mujeres tienen sus cambios y estará con sus cosas y sus preocupaciones. No estará enferma, no, no creo, se le ve muy bien, bastante bien.

En la tele anunciaban un nuevo programa que tenía previsto emitir en breve. Lo presentaban como un revulsivo social, un impactante estudio sociológico, una innovación tecnológica, cuyos protagonistas serían la gente corriente, que quedarían expuestas ante la audiencia en sus más íntimas manifestaciones. La sorpresa aún sería mayor pues los propios protagonistas ignoraban todavía que se trataba de ellos.

Tuvo mucha publicidad el dichoso programa, tanto que la mayoría de la gente se sentaron frente a sus televisores el día y a la hora anunciados. Ella se sentó después de la cena como de costumbre con la familia antes de que cada uno se fuera a dormir. Lo llamó desde el salón, a gritos, para que el marido la escuchara desde la cocina, donde había ido a prepararse un vaso con hielo y cocacola. Date prisa que empieza.

Dio comienzo el programa, la presentadora con sus mejores galas y aspecto desenvuelto y sonriente se dirigía a los telespectadores cargando de expectante emoción la incógnita sobre sus protagonistas. La gran sorpresa, comunicaba la presentadora será para algunos de ustedes que permanecen cómodamente sentados en la tranquilidad de sus hogares. Pero aún deben esperar unos minutos para la publicidad, no se muevan de sus asientos, puede que hoy se convierta usted en una persona famosa. Tan sólo seis minutitos y volvemos. No hagan zapping, y con un dedo índice, casi amenazante se acercaba a la cámara diciendo, usted es nuestro protagonista.

Mientras tanto transcurría la dosis de anuncios, muy abundantes en esta franja horaria. Poco a poco cómo van apareciendo los síntomas de una enfermedad, un virus que se va haciendo fuerte, mientras ajena a esa batalla que ya se estaba librando en el interior de nuestro cuerpo entre aliados y enemigo, fue sintiéndose mal. Un calor intenso iba subiéndole desde el vientre hasta la cara. Nadie se percató de tal aturdimiento que empeoraba por segundo con una angustia intensa, que le aprisionaba el pecho y las palpitaciones le provocaron una sonora exhalación. La miró el marido y viéndola tan agitada, empezó a preguntarle si se sentía mal. Ella sólo atinaba a decir, el cupón, el cupón. El marido empezó a perder la paciencia, pero de qué cupón me hablas. Y ella repetía, el cupón, la revista. Estaba tan confundida, pero recordó aquel recorte de la revista que envió, una especie de consentimiento autorizado. Un escueto y simple cuestionario que en una de las páginas de la revista encontró, rellenándolo como simple juego, donde respondió con la marca de una cruz, a la pregunta, Le gustaría ser famosa, ser realmente la protagonista de su propia vida. Que la reconozcan por la calle, le pidan autógrafos y convertirse en la persona de la que todo el mundo hablará. Marque con una cruz la opción elegida, dos pequeños recuadros con un sí y un no. Rellene a continuación sus datos personales. Nos la envía lo más rápido posible, las primeras que recibamos obtendrán su recompensa. Hiperventilaba y fue tranquilizándose, tomó aliento, pero aún agitada, dijo. Manolo soy yo, soy yo. Eres tú qué. Manolo la protagonista. Pero de qué estás hablando. En esos momentos sonaba la sintonía del programa. Mira, escucha. Estaba nerviosa, excitada como una adolescente que por fin atrae la atención de su chico.

La presentadora resolvería la gran sorpresa. Ella dibujaba una amplia sonrisa, ingenua, casi con un aire bobalicón. Su sueño a punto de realizarse. Pero la presentadora nombraba a una serie de expertos que se distribuían a lo largo de una gran mesa en forma de ese. El señor tal, diciendo el nombre del fulano y su identificación profesional, sociólogo. Siguió enumerando nombres y profesiones que se repartieron entre periodista, psicólogo, analista hasta un especialista en fotografía y medios audiovisuales. También estaba y eso le extrañó por lo peculiar, la chica de la revista, su fiel compañera de confidencias de las últimas semanas. Resultaba una sensación hasta cierto punto incómoda, pero la principal atención hacía el momento en que esperaba dijeran su nombre como participante del concurso, concentraba todo su interés.

En esos momentos aparecían por el plató una azafata con una urna de cristal y un paquetito oscuro que no supo distinguir, de qué se trataba. Venía con ella un hombre alto con unas pequeñas gafas de pasta clara y una cuidada perilla. El concursante, pensó con cierta desilusión viendo echadas por tierra sus últimas posibilidades, sus esperanzas de ver realizado su deseo de convertirse al fin en la reina, centro de todas las miradas. Pero qué tonta que soy, lo pensó tan fuerte que el pensamiento se convirtió en un leve murmullo que el esposo no supo, ni intentó descifrar. Hoy su mujer parecía no tener un buen día.

Pero aquella persona resultó ser el notario del programa. Lo que se hallaba en la urna de cristal una disco con la grabación íntegra del primer protagonista en todas y cada unas de las situaciones, vivencias por la que dicha persona había pasado, expuesta toda su intimidad y privacidad ante la audiencia. Todo un privilegio, le ha tocado la lotería y en ese preciso momento cogía un sobre que no percibió antes dentro de la urna porque estaba pegado debajo precisamente del disco.

La sonrisa se le fue desdibujando conforme empezó a entender el peligro inminente que le acechaba. Recordó un lema que leyó alguna vez en algún lugar: la pérdida de la ingenuidad siempre debe ir acompañada de mayores dosis de comprensión. Y así fue, cómo de golpe la cruel realidad se hizo evidente, se le cayó el velo de los ojos y el terror se implantó en su mirada. Su pensamiento repetía constantemente, que no sea yo. Oh dios mío pero que locura es ésta, estoy totalmente perdida, que no sea yo, que no sea yo… y la sonriente presentadora gritaba con suma exuberancia y esperpénticos movimientos, Adela Gutiérrez Ortiz.

Tripitas

2011-04-27T14:42:00.002+02:00

Cotidianeidad

2011-04-27T14:40:00.001+02:00

Había recogido como cada mañana el desorden del rutinario acto del desayuno. Un universo plano, el de la tabla de la mesa donde se colocaban religiosamente todos los elementos necesarios, pero que a pesar de su utilidad, la línea deductiva que partía del concepto desayuno terminaba desembocando en aquel caos donde cada objeto que fue colocado respondiendo a un sistema racional, el confuso movimiento de manos y brazos pudo, extendiéndose y contrayéndose de aquí para allá, alterar las piezas de aquel ordenado tablero de ajedrez .

Ahora doblaba los pijamas que dejaron los niños, quedó vacío el espacio de sus voces, de sus movimientos pausados sin prisas por atender las obligaciones que ya de tan pequeños les imponía esta mañana de lunes.

Puso música, abandonando el recurso soporífero, intrascendente, pesado, inútil de la programación televisiva, que se ofrecía a esta población que quizá inactiva, se sentaba frente al televisor o entre idas y venidas, escuchándola desde otra estancia de la casa, recibía la prueba del vómito metafórico de una sociedad contradictoria perdida, aburrida tal vez, engañada y que se dejaba engañar, pero sobre todo evasiva (evadida). Entrar en ese mundo de mentiras verdaderas o de verdades mentidas dónde la realidad era tapada, ocultada, travestida, adulterada, prostituida.

Expertos, ingenieros de la psicología humana parecían haber captado los impulsos, las inclinaciones, los deseos más profundos de las emociones primarías más ruines, más indignas aunque humanas; para hacer la mezcla perfecta del menú que cada día ofrecían a unos espectadores abducidos por aquella magia, aquel espectáculo que les hacía partícipes del gran engaño.

Pensó hasta que punto éramos todos víctimas de este juego inventado, de hasta que punto era cómodo participar, dejarse arrastrar en un simplismo relajante, de poca profundidad para sobrellevar las grandes incógnitas, la amarga incertidumbre del ser y su existencia, fugaz, apenas un leve suspiro de su pasar por la vida.

Cómo podía desdoblarse en estas profundidades filosóficas, o al menos eso sentía y a la vez sumergirse en la también más profunda si cabe cotidianidad. Pero ciertamente es así la vida, el día se presenta en una sucesión de esta extraña mezcolanza de utilidades e inutilidades, de superficialidad frente a lo más profundo o elevado, de impulso y reflexión, de efímeros acontecimientos y de trascendentales vivencias. La supervivencia en todas sus manifestaciones, de un sinfín de contrariadas acciones enfrentadas, salvando (o evitando) las evidentes paradojas. Pero es probablemente así el vivir. El sueño irónico de creernos acaso inmortales, para permitirnos desperdiciar tan futílmente nuestro tiempo y por el contrario como hacerlo, si no ya lo dijo mucho antes y mejor aquel poeta –y paso del corazón a mis asuntos-.

Quiere pensar que no existen esos cerebros vacios de la más elemental crítica, necesaria, urgente para cuestionarlo todo, para no limitarse a tragar el alimento regurgitado de los que tienen el poder, de imponer el pensamiento, de inspirar, de crear los deseos que debemos tener, constructores de caminos delimitados, diseños meditados, estudiados, que nos dirigen donde ellos tienen claro, si desean. Piensan y recomponen también quizá inmersos en una misma espiral de otro poder superior humano ( de este mundo), ideológico, religioso, económico, unidos en un punto oscuro, negro donde no se distinguen las formas, los elementos que lo componen, imposible de discernir con lente inventada, con el más perfecto microscopio electrónico, o el telescopio más potente dependiendo desde la perspectiva que podamos observarlo. Una espiral convertida en círculo punto contra punto, volviéndose contra sí, extremo encontrado con su propio extremo, engulléndose a sí mismo. Y dentro como una maraña, al fin confusa, no delimitada (limitada), espesa y pegajosa como tela de araña. Luchamos inevitablemente por escapar, al máximo en sueños, a poco que soltemos un brazo, un pie de ese hilo para tener la esperanza de alzar el vuelo.

Después de este banal pensamiento de presuntuosas intenciones, un simple agitar neuronas, un ejercicio mental como el que cada noche ejercita con otro instrumento, éste externo, los músculos ora cerebrales, otrora del resto del cuerpo, retomó la rutina de la mañana, dejó descansar ese espacio nunca abandonado de nuestro intelecto y se enfrentó de manera automatizada con pequeñas libertades , que se inventan o te imponen el discurrir del día, sin olvidar las que vienen de ti llenas de tierra, difíciles de limpiar, de eliminar para dejarla libre de impurezas, la libertad aunque no ajena los demás , cómo poderlo saber, qué parte de tu verdadero deseo y qué quedó del resto de los otros. Al fin y al cabo aunque desconocidas las causas, las consecuencias tal vez, no pensadas, no esperadas llenas de miedos pero con la ilusión de pintarlo todo con colores bellos, vivos, alegres, luminosos y acaso, inevitablemente pende, se adhiere junto a un brillante sol la siempre amenaza de una oscura nube. Acaso, la leve brisa del mar la arrastre a otros horizontes o mejor quizá la diluya en fragmentos ridículos, minúsculos, imposible de crear tormenta o si acaso un leve chaparrón que alimente la tierra, pero no destruya su cultivo.

Entonces sonrió al intuir el recorrido que le llevó hasta aquí, el caos de su cocina y la lectura desde el otro espacio y tiempo íntimo del cuarto de baño. Vaya, de nuevo se imponían las dimensiones extremas de un continuo. La comparación llevaría a nuevas reflexiones y el tiempo, el escape de estas pequeñas libertades, desvíos robados al trayecto establecido no se pueden extender más, las obligaciones se imponen, de nuevo volvemos a ser esclavos de ellas.

El pensamiento le sigue mientras sus manos se ocupan de otras tareas repetidas.

El vértigo, el abismo, el miedo al vacío que la propia existencia contiene, la propia existencia nos puede precipitar. Fibras de redes a la que la gente tristemente suele asirse, aunque más le hubiera valido dejarse caer, al menos tendría la posibilidad de entrar en un nuevo conocimiento del espacio, de otra realidad. Evitando así servir de alimento al gran monstruo que teje la trampa. Porque quizá no menos incierta esas otras dimensiones, nos ofrezcan la amplitud de lo soñado, que puede contener todo lo que de bueno es esperado y por esperado, dirijan nuestros pasos al objetivo. Recreó a modo de determinación, dejemos de ser un teledirigido y pasemos a ser una nave espacial sin control remoto, con la autonomía suficiente que le permitiría dirigirse con dignidad, con decisión hacía los confines de la libertad. Casi le pareció oír el tachán final, la conclusión perfecta de la orquesta, pero no era más que el estridente timbre del teléfono, que la extrajo (sacó) de sí misma (de su ensimismamiento), poniendo toda su corporalidad, ahora sí, en ese acto imprevisto pero conocido, de descolgar y escuchar la voz que venía del otro lado del auricular.

2011-04-12T20:47:00.000+02:00

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Avances informativos 4

2011-04-04T00:37:00.004+02:00

El sábado quedaron, o fue él, el que quedó con ella o tal vez fuera ella la que en realidad quedó con él, si a la oferta no hubiera contestado de acuerdo y acaso hubiera decidido dar cualquier excusa. Así que puede que él descolgara el teléfono, marcara el número, y con ciertas dudas, dejara sonar el tono, hasta que del otro lado una mano, la de ella, lo cogió y decidió. Hola, vaya hace días que no hablábamos. Si, he estado muy ocupado, y tu qué tal. Pués, la verdad que también. No podía tomar la actitud ofendida porque si bien ella no le llamó aquel día cuando a pocos metros de su casa andaba divirtiéndose con aquellos, supuestos por él, compañeros de trabajo, él tampoco tuvo el detalle y el deseo de hacer lo mismo la otra noche, cuando prefirió su (de él) soledad a su (de ella) compañía. Por qué actuaban así, por qué ahora quedaban para tener una romántica velada, por qué le pedía que se quedara a dormir en casa esta noche, por qué fingian este mal logrado juego de enamorados y por qué no tuvo el valor suficiente para decirle que la vio y preguntarle quienes eran aquellas personas. No sería ninguna intromisión, ni tampoco una exigencia de pareja, sólo simple curiosidad. Pero cómo explicaría entonces, por qué no entró en el local, hubiese sido tan fácil, lo más natural, lo más esperado, incluso algún reproche posterior, con enfado y reconciliación incluida, cuando comprendiéndolo todo, acabarían apasionados en la cama. Tal vez hubiera requerido demasiado esfuerzo fingir tanto interés.

Quién diría lo contrario, observando con cuánta dedicación preparaba la mesa, con detallitos de vela, música, bonito mantel, inventando una cena original y postre exquisito. Son rituales aprendidos de películas románticas, de expectativas previsibles, simples apariencias, que cubren con todo ese velo de atractivos pormenores y preliminares, la razón última, la única, la que su sexo impone con urgencia impresa, desde los recónditos viajes de idas y venidas, de sus despiertas hormonas, que iban tormando espacios aguardando el espectáculo final, el fin de fiesta, la exhibición de fuegos artificiales y la calma inttranquila que proviene de la espera, aquella y ésta, de la explosión, al menos aquella seca y sorda del último cohete, preámbulo entonces del descanso nocturno. Aún con el olor a pólvora metida en los sentidos, el silencio y la perturbación auditiva y la laxitud muscular mezclados en un todo confundiendo procedencias, con todas las sensaciones que también nos trae el humo expandido de las velas después de ser apagadas. La saciedad calmada y colmada de ambos alimentos y el caos estático de la vuelta a la normalidad. Mesa y cama revuelta y el equilibrio químico restaurado.

Durante la cena estuvieron hablando animadamente de como habían transcurridos estos días de desencuentros, ninguno de los dos dijo nada, ni la más mínima alusión a sus íntimos deseos de no estar con el otro. Pero sin embargo le habló del proyecto que andaba pensando sobre pequeñas historietas basada en una pequeña niña a la que había considerado llamar Matilde. Por qué Matilde, sería tal vez reminiscencia inconsciente de aquella otra llamada Mafalda. Le realizó un tosco y mal definido dibujo de la niña, en un pequeño papel que cogió de la mesa del escritorio. Mira, será así, morena, pequeñita y de trazos redondeados.
No sabía si fue el desastre de dibujo o tal vez la ingenuidad extrema de pensar que ese personajillo podría tener algún interés para alquien, que riéndose, le preguntó, qué pretendes con ella. Será una niña repelente que sabe expresar con un lenguaje infantil pero irónico la realidad actual. Y un poco intimidado y avergonzado por la reacción de ella, continuó. En el fondo no tengo claro, pero qué quieres chica, otros hacen lo mismo y les funciona.
Pensándolo mejor creo que sustituiré a la niña por un pequeño diablillo, como solía llamar de niño a ese tipo volátil de semilla, de desconocida procedencia, que se mueven por el ambiente en primavera. Sería un dibujo muy simple que no necesitaría de grandes cualidaes ni destrezas y tendría la representación exacta en figura y fondo de la realidad. Ya sabes un diablillo y lo dijo con esa cara ingenuamente maliciosa, que tan seductoramente sabía expresar. Contestó ella, ya claro, jugar con la doble apariencia, tierna y pervesa. Exactamente, no crees que sería divertido y tal vez haría pensar. Ésto que tan poco se hace ahora, tan arrastrado que vamos por la marea del progreso y afán de consumo rápido de todo, uso y desperdicio inmediato, sin cuestionar nada, sin crítica, sumisa aceptación.

Bien, y cómo sería ese diablillo. Dio la vuelta entonces al papel y allí con movimientos rápidos y precisos, cómo si ya lo hubiera realizado miles de veces, plasmó cuatro rayitas arriba y cuatro abajo, dejando un pequeño espacio entre ellas para estampar dos puntitos por ojillos y una mínima curva convexa para la boquita. De los laterales, con un giro casi cómico, rápido e incluso grácil, salieron dos líneas en forma de ese, para unos largos y finos brazos. Vaya, éste si que me gusta, parece mejor idea. Es cómo si lo tuvieras pensado de mucho antes. Además es simpático, puede caer bien. La verdad es que llevo tiempo dibujándolo. Lo hago en cualquier papel que tengo a mano. A veces hasta lo pongo en los libros que leo, o en las servilletas de los bares. Voy expandiéndolo por ahí, tal vez alguien se lo halla encontrado alguna vez, es una rídicula fantasía que tengo. Ella sonrió y soltó aquella frase , y hasta puede que domine el mundo. Fue confianza en su proyecto, o quizá sólo sorna y burla, que no hacía más que demostrar, el poco aprecio que sentía hacía él. Parecía no tener una buena opinión sobre sus capacidades y de su competencia. Probablemente, y su mirada lo decía todo, no era más que un chico que había salido a su encuentro, un caso más de casualidades. Estaba claro que no lo veía como proyecto de futuro, el hombre de su vida , de sus sueños, que con cierta certeza intuía no se hallaba precisamente en el hombre que tenía enfrente. Ese que se recreaba en ambiciones tan inmaduras, tuvo recelo en oirse pensando, tan tontas, que seguramente era eso lo que a ella les parecerían, puras chorradas sin esencia, ni interés.

2011-03-28T21:03:00.000+02:00

Avances informativos 3

2011-03-28T00:14:00.002+02:00

La supuesta atmófera del ambiente, la amplitud del espacio, recuperaron cómo por arte de magia una realidad que transpiraba irrealidad. Qué mierda era ésto, todo este juego de laxitud, conversaciones guionadas, comportamientos envueltos en una cotidianidad no creible, ficticia, inventada para otorgar a los personajes un aire pedante. Personajes inmersos en el caos o paranoia de los que fingían unas vidas pretendidamente posibles y tal vez lo fueran para este tipo de gente superflua, vacia, abocada al abandono en el aburrimiento para recrear absurdos que simplemente imaginan para entretener el tiempo.

La película acabó tan desconcertante como transcurrió. Se había quedado en casa sólo, decidió no ir a buscarla, ni siquiera la llamó, estaba teniendo últimamente un comportamiento extraño, rayaba la grosería, no quedar con ella desde el jueves, hoy ya era martes y ni él ni ella se habían encontrado. También es verdad que tenían una relación muy relajada, se permitían sus espacios de libertad, dónde cada uno podía encontrar la independencia necesaría y suficiente para no sentirse atados.

Sin embargo siempre solían avisarse, comunicar al otro que haría tal o cúal cosa, -así que no me esperes por unos días, he quedado con mis amigas para ir de senderismo. Le encantaba la naturaleza y sabía que yo la odiaba, nunca me gustó dormir en tiendas de campaña, a la orilla de un pequeño rio, embutido en un estrecho, incómodo y frio saco de dormir y donde además difícilmente acabaríamos enrollándonos.-Por qué estaría actuando de ese modo, qué pretendía con ésto, qué esperaba, su cansancio, su decepción, su abandono. Lo curioso era que ella tampoco reaccionara, tal vez le estaba otorgando un margen de confianza, una oportunidad de corregir ese incumplimiento de su compromiso tácito.

En realidad no se encontraba bien, tenía una sensación extraña, una inquitud interna, cómo si de pronto se encontrara en un laberinto del que no sabía salir, aún conociendo que la fórmula es continuando siempre , siguiendo la misma dirección. Pero era ésto precisamente lo que le fastidiaba, incluso hasta el agobio, sentirse forzado a continuar para tener que salir de allí. Tan claustrofóbico como quedarse ahí clavado, a la espera de qué, que un helicóptero le rescatara, qué todo fuera un sueño, una pesadilla de la que acabara despertándo. Y cómo resolver la cuestión, y cómo ignorar todo el recorrido ya realizado y las sorpresas por descubrir. Tal vez fuera la certeza precisamente de este último pensamiento, qué sorpresas por descubrir. A veces se sorprendía observándola, mirándo su rostro y sus facciones y de pronto se veía como mirando a una desconocida, despertaba de tal confusión con una frase típica de ella, pero estás abducido cariño. Acaso ella lo sentía cómo un síntoma de enamoramiento, pero al menos en este caso, estaba totalmente equivocada.

Decidíó salir a la calle y dar una vuelta,despejarse un rato, recibir un poco de aire y escapar del espeso y cargado que fluía en su casa y en su mente. Se encontró con Paco. Qué haces por estos lugares y sólo. No sabías que vivo por aquí cerca. Pués no, y Adela. Cortamos hace ya casi un año. Lo siento no me había enterado. No te preocupes, fue lo mejor que nos podía pasar, ahora estoy con otra chica, y sin saber muy bien porque añadió, nos va muy bien. Bueno me la presentarás algún día, espero no encontrarte y volver a meter la pata. Típico este sentido del humor en Paco, ahora recordaba porque dejó de quedar con él. Claro, claro, lo haré. Bien voy a seguir, que he estado trabajando en un diseño y quería despejar un poco la cabeza, le mintió. Yo he quedado con unos amigos en un bar algo más adelante. Estupendo, ya nos veremos. Si, si. Hasta pronto, ya te llamaré un día de ésto, volvió a mentir, no sabía muy bien por qué hacia estas cosas, pero es algo que todos hacemos por puro convencionalismo.

Al pasar por El Encuentro, la vió, estaba con gente, un chico se hallaba sentado a su lado y hablaban animadamente. Ella sonreía de aquella dulce manera, aquella forma tan especial y cautivadora, pero no estaba celoso, era por naturaleza extrovertida y amable con las amistades. Probablemente sería algún conocido o compañero de trabajo. No obstante le hizo sentirse incómodo el ver que hallándose tan cerca de su casa no hubíera tenido el detalle de llamarlo o quizá haber pasado a recogerlo. En fin, siguió el camino, ni siquiera se detuvo, la amplia cristalera del establecimiento dejaba ver, desde su perspectiva, la escena, sin necesidad de tenerse que detener y poder ser sorprendido espiándola desde fuera. Llegó a la altura de la calle Miralles, donde trabajaba y justo en la esquina con la avenida Colón, se encontraba una agencia de viajes. Paró ante el escaparate, estudiando los paneles de ofertas. Se detuvo en una que le pareció más atractiva, Viaje a Cancún, diez románticos días en unos de los paisajes más exhuberantes del Caribe. Viva unos días de ensueño en un marco incomparable. Le hizo sonreir, la publicidad típica de estos anuncios, tan faltos de originalidad. Además para qué tenerla, el que elige hizo la elección mucho antes, ya tendría sus motivos, no es algo que uno se deje convencer tan fácilmente. Sólo una cuestión es sumamente importante, la económica, y ésta prometía con una oferta apetitosa, que incluía en el lote el desayuno, almuerzo y cena, y además recorridos turísticos por los principales atractivos de la zona. Sería estupendo poder perderse, se fue repitiendo fijo en su mente este deseo, poderse perder, mientras entraba de lleno en la confluida avenida, que ahora no le dejaba ni oir su pensamiento. Entre tanto claxon y ruidos indefinidos, un sonido único hecho de una mezcla de motores rodados y estáticos, aires acondicionados, extractores de cocinas, arrastres de sillas, toldos enrollados una vez ocultado el sol. Voces y griterios, murmullos y susurros, cuánto tan poco hizo tanto, y el sonido inmenso de todos los silencios.

Pasó al lado de una parada, donde el motor a relentí de un autobús, esperaba que subieran y bajaran los pasajeros. Forzado en el arranque progresivo, con el que hábilmente se incorporaba al denso tráfico. Mientras, él se perdía entre la gente como se perdió incluso el recuerdo de aquel reciente deseo.

Continuará

Avances informativos 2

2011-03-23T23:33:00.002+01:00

No sabe bien a que hora llegó anoche a casa, sólo que tomó un poco de leche con cereales, se sentó en el sofá mientras se calentaba un té en el microondas. Eran las ocho cuando el despertador lo llamaba irritado desde el dormitorio. Al final se quedó dormido en el sofá. Le dolía todo el cuerpo, sentía la garganta seca algo rasposa. Fue al microondas sacó el té ya helado, lo recalentó y preparó una tostada. Mientras se hacía fue al cuarto de baño, reconoció tener un aspecto horrible. Tuvo apenas media hora para tomar una ducha rápida y atragantarse con la tostada.

Tenía claro que hoy de ir andando al trabajo nada, pero no sabe si tomó la decisión correcta cuando habían pasado casi diez minutos y aún esperaba el autobús, por fin vio venir el treinta y cuatro, que por suerte también pasaba por las oficinas. Venía repleto pero consiguió entrar y se hizo hueco al lado de uno de los asientos que estaba ocupado por una señora que llevaba los ojos cerrados y ajustando contra el pecho con fuerza el bolso que le colgaba del hombro. Pensó como reconocería de ese modo cuál era su parada, no pudo comprobarlo pues el llegó antes a su destino. Dos minutos pasaban de las nueve cuando ya se sentaba en su mesa. Removiendo los papeles que tenia que archivar, meditaba sobre llamarla a la hora del almuerzo, tal ver quedarían en el McDonald de enfrente. Sin embargo ni siquiera la telefoneó para saludarla como acostumbraba, tomando la opción de comprarse algo que comió en un parque cercano, distraído con la gente, algunos ,cruzando sin más como acortando camino o por simple distracción de un itinerario más apetecible que las aceras colindantes de la avenida, otros igual que él comían o descansaban. También algunos niños con sus madres jugaban en los columpios aún con las mochilas del cole que dejaban en el banco custodiadas por sus mamás, perfectas vigilantes de sus movimientos.

Probablemente continuará...

palabras colores

2011-03-22T23:26:00.001+01:00

Pensamos que las palabras son acromáticas por aquello del blanco y negro, pero pensar eso cae en un grave error, bien sabemos los que las usamos, por diferentes motivos y medios, ya sean habladas o escritas, lo difícil que nos resulta a veces buscarlas para un lugar adecuado o encontrar el lugar adecuado dónde una vez la tengamos, ya sea en mente, boca, punta de lápiz o estilográfica y más usual en los últimos tiempos en las yemas de los dedos que pulsan las teclas que terminan configurándolas, quedemos ahí mirándolas buscando la combinación entre unas y otras. Nos alejamos para coger perspectiva, cómo en un cuadro, observando si los colores acertaron en lo elegido, comparando modelo cuando lo hay, incluso transmutado por la emoción que inspira y se interpreta, cargado de nuestras intenciones más allá de lo aprendido. Tal vez el resultado nunca óptimo llegue a cubrir las pensadas expectativas. Suele ocurrir que lo pensado y realizado se defraudan, faltando allí principios de fidelidad convenida, bien proveniente del objeto o del sujeto.

No sólo en esta paleta jugamos a probar, cogiendo de éste o aquel color, mezclando en ocasiones con palabras compuestas, pero nunca inventadas si fue ésta alguna vez nuestra ilusión, creemos ésto a veces, y qué equivocada pretensión pues ya estuvieron antes de encerradas en botes delimitados en amplia gama, pululaban por ahí entre las cosas y el aire, entre el cielo y la tierra, en el agua y en el fuego, materia viva o inerte, y siempre dependiendo de nuestros sentidos y nuestras formas de sentirlos. Posándose en los objetos colores y palabra, reinventándose, añadiendo o eliminando incluso lo servible pero dispensable.

Pensamos una vez más equivocados, que por sólo estos colores, o lo que es lo mismo, las palabras, luchamos y vamos a su encuentro cuando de hacerlo bello se trata, ya sea verso o prosa, diálogos, refranes o proverbios. Así también el escribiente sufre en esa carta comercial o personal, buscando el trato adecuado y el saludo correcto, que en un contexto simple pero acertado, cuide que todo esté perfecto, fallando en el intento si una equivocada despedida, viniera al final a echar por tierra tan correctas pinceladas, de descripciones y emociones templadas e incluso contenidas si la ocasión lo merece; o por el contrario, dónde hubo de haber pasión, quedó todo frío y vacío.

2011-03-21T12:40:00.001+01:00

Avances informativos

2011-03-20T23:35:00.001+01:00

La dejó en su casa, despidiéndola una vez más marcando un beso con los labios. Siguió calle arriba, con cierto cansancio acusando la pronunciada pendiente. Comenzó a caer una pequeña lluvia que no precisaba de paraguas, pero tendría problema si esta fina agüilla permutara en recio chaparrón. Parecía concentrarse toda en los cristales de sus gafas y los edificios ,los rostros , las luces, se desformaban como si hubiese entrado, como cuando niño, en la casa de los espejos. Imaginaba con qué facilidad las cosas modifican sus límites con tan mínimo esfuerzo. Volvía de nuevo a la imagen que su retina fijó, ella subiendo las escaleras hasta el portal, sus bonitas piernas estilizadas por aquellos finos tacones rojos, su silueta ondulada por los lánguidos pliegues que la seda de su vestido, marcaba la hermosa curva que surgía a partir de su cintura y acababa donde sus muslos comprimía su sexo.

Fueron quizá tantas lluvias que desformaron los límites de su figura, no la auténtica sino la imaginada en él, llenando de cotidianidad la esencia de aquella lejana locura que hace algún tiempo lo atrapó.

Ajustó la chaqueta contra los brazos y aunque la temperatura era agradable, sintió mucho frío, pero un frío que no es externo sino que viene de los recónditos interiores del alma. Qué estaba haciendo con su vida , parecía un coche sin control, inútiles volante y pedales, inservibles sus maniobras para conducir una máquina que se obstina en dirigirse por lugares que no premedita , sin libertad por ausencia de decisión , tan sólo un discurrir autómata, aleatorio, sin rumbo, sin cordura. Un estar en el asiento del conductor como mero copiloto, que se limita apenas sin interés dejando pasar los múltiples fotogramas de los espacios recorridos.

Llegó a una pequeña plaza llena de jóvenes que gritaban, bebían, algunos reían a carcajadas descaradas, se tocaban, otros se besaban, parecían felices acaso con la misma inercia con la que él, ahora lo veía claro, vivía su vida.

Abandonó la plaza no sin cierta melancolía , la ingenuidad que recubre las cosas cuando la experiencia es escasa , simple casi vacía, hecha de pasado tibio, presente ardiente y futuro ignorado.

Tiene sus huesos años suficientes para notar la continuidad de aquellos pasos, de la noche, de los desniveles del camino, adoquines gastados, unos rotos,otros mas elevados que provocaron aquel leve tropiezo, suerte que solo tomó aquel vino cenando, ya probablemente metabolizado aunque solía ser de digestión lenta y pesada. Pero le gustaba cenar poco los domingos , no quería llegar los lunes al trabajo con el reflejo claro de los desmadres del fin de semana, cómo les ocurría a la mayoría de sus compañeros, que hasta algunos tenían como costumbre faltar si acaso las primeras horas con las típicas dolencias, jaquecas, cólicos, diarreas, como pretextos inútiles de una enfermedad no culpabilizante sino más bien inoculada por voluntad propia.

Probablemente continuará...

Oscuridad

2011-03-20T23:34:00.000+01:00

Al fin trajo la noche la oscuridad en la habitación. Hacía un año que vivía con la hija y tenía la delicadeza de irse a la cama temprano, como le decía con esa voz cansada y esa pose aún más cansada, regalándole la ilusión de esta necesidad, cuando en realidad lo hacía para dejarla tranquila con su marido con esa intimidad tan natural que tienen las parejas cuando llega la noche y los cuerpos se relajan frente al televisor en ese juego tácito de un deambular entre las cadenas con la simple intención de sumergirse en ese atontamiento previo al sueño.

Le habían dejado la habitación del piso de abajo que estaba al fondo en la cocina y que fue antes de que él la invadiera el comedor familiar. Sintió profundamente los cambios que sin querer tuvo que provocar en las rutinas y en las mudanzas de la casa, él que de tan prudente a veces pecó de desagradecido, pero tanto le insistió la hija y vio en ella la sinceridad necesaria y suficiente para que a su pesar abandonara la triste soledad de su hogar. Su hogar, aquella ruina de casa donde quedaron tantos recuerdos cuando el destrozo cruel pero inevitable provocó en su vida la muerte de su amada esposa.

Ahora se quedaba en el dormitorio con las luces apagadas para que su hija no viera la luz encendida y, aunque quizás entendiéndola, se enfadara con su mentira. Descorría las cortinas para que la claridad de la noche entrara en esa aún más enorme oscuridad de la habitación, como en una metáfora, los rayos de la luna o el fulgor de alguna estrella más intensa, iluminara ese pozo profundo y oscuro de su tristeza. Así en esa penumbra agradable, íntima y secreta se quedaba sentado al filo de la cama inmóvil tanto por convencimiento como por rigidez muscular, observando en las sombras del patio que se dibujaban en el suelo el ritmo sosegado y onírico de las ramas de un árbol. En ese mecer de ramas y el sutil movimiento de sus pequeñas hojas, imaginaba duendes o pajarillos que probablemente permanecían ya dormidos entre los recodos de la copa. Parecían saltar como una pequeña población viva y alegre de seres que se mostraba como en un descubrimiento frente a sus ojos. Era quizá como se sentía ya en este mundo, como un observador del continuo bullir de la vida donde él sólo miraba para poder reinventar aquellas sensaciones, aquellas imágenes que él intuía también haber vivido o tal vez no fuera más que una mezcla entre lo que fue y creyó ser, una alquimia entre realidades interpretadas, sueños imaginarios, fidelidad a los hechos reales y oníricos, confundido en esa contradicción y paradoja que tiene la vida donde el hombre pasa sin tener claro cuál es la verdadera existencia, qué es cierto y qué no lo es, dónde radica y persiste el enigma que intuimos de la verdad.

Permaneció un tiempo, no sabía bien si largo o corto, en este recreo hasta que tuvo la necesidad de cubrirse con una pequeña manta que se hallaba sobre los pies de la cama, la misma que también le servia para echarse sobre las piernas, cuando sentado en el sillón del salón se quedaba de día entonces dormido.

Siguió mirando a través de la ventana cómo avanzaba la noche, cómo describía aquella oscuridad con otra forma de luz el avance de los astros en el cielo. Los calambres en las piernas le obligaron a tenderse pero reposó la cabeza hacia los pies de la cama para poder seguir mirando en un sin ver, porque aquel contexto no era más que un escenario que soportaba como un bello encuadre toda la escena que se desarrollaba en su cerebro. Entonces, poco a poco, como la excitación entra en nuestros cuerpos ,comenzando en un leve escalofrió, recorriendo en sutil roce nuestra piel, iba sumergiéndose en ese mundo tan intenso y real donde se encontraba con ella y, como cada noche vivían su pasión con la misma intensidad de los primeros encuentros, cuando los cuerpos aún no presentados comienzan ese íntimo conocimiento o reconocimiento, pues es un revivir de las emociones primigenias, tanteando recorridos que se continúan o abandonan, amplificando y haciéndonos conscientes, como la luz de un foco sobre un objeto, en esos momentos del sonido que hace el aire al entrar y salir de nuestros pulmones y se descoloca el corazón de su sitio y siente su pálpito ahora en el pecho, ahora en aquellos espacios que sólo recorremos cuando buscamos el placer.

Cuando llegaba la mañana, la luz de nuevo describía los objetos del espacio y el armario volvía a ser el mismo armario, con sus oscuras vestimentas; la silla, el mismo soporte para sus reposadas ropas que cuidadosamente dejó preparadas la noche anterior. La cama apenas deshecha, los dos pequeños cuadros con esas imágenes cursis y bucólicas de unos niños sentados en un prado y una bonita casa allá en lo alto del pequeño montículo, más bien apenas una mínima elevación del terreno. Las ramas eran lo único que aún permanecían en esa especie de irrealidad pero tremendamente por el contrario, real para él. También el sol las incorporaba en el suelo con otro tipo de sombras a la luz intensa y amarilla distinta a la luz blanca que acompañó a la noche.

Se cambió de ropas y cogió la limpia, se calzó los zapatos, se acercó a la ventana y saludó al día. La mañana, aunque fresca, prometía la bonanza primaveral, que él pasaría sentado en su sillón, viendo entre despertares y sobresaltos el bullicio, generado por las rutinas cotidianas, sintiendo esa atención siempre tierna pero a la vez tan ausente de aquellos que deambulaban de aquí para allá, cuando el mínimo espacio que dejaban sus párpados diluía esa realidad ficticia para él, sin embargo al parecer tan intensa e imprescindible para los otros. A ese mundo alguna vez también perteneció. Ellos hablan a veces bajito para no molestarle o para hacer pequeñas quejas, es que quiero ver la tele y el abuelo está siempre durmiendo. Entonces él cree que un impulso generado tal vez por algún sueño, le hace levantar y va a darse una vuelta por el barrio. Es un andar lento, un cargarse de pequeñas dosis de experiencias distantes con el desprendimiento que se tiene hacia lo que se siente ajeno. Un saludo a alguien conocido, un girar de aquí para allá, recomponiendo itinerarios de colores, gente, coches, ruidos... Hay que cargar las pilas, le dicen, y lo que él hace es incorporar esos olores, esa canción que sale y viene de algún lugar, ese rostro, ese reconocido piar de los gorriones, esa explosión de los tamarindos, que tanto ensucian las aceras, y sin embargo desprenden esa agradable esencia. Sensaciones que guarda en su caja torácica donde siente que guarda sus recuerdos que incorpora cada noche al escenario de su habitación.

Algún día dirán, se ha muerto el abuelo, acaso ignorantes de su abandono. Hace tiempo que ya dejó este mundo, primero se fueron los sentidos; apenas veía, poca utilidad ya tenían las gafas. Dejó de oír algunas palabras o entendiendo otras, hasta que a veces se le veía ausente pero ocurría que las conversaciones eran tan sólo un hilo continuo de sonidos inconexos e incongruentes. Del gusto y el olfato, pareja indisoluble, recuerda que fueron los últimos que le abandonaron; galletas o leche, garbanzos o fideos, pollo o croquetas, todo se convertía en jugo impreciso. Vino después la falta del sentido común, al menos así creía cuando los demás no comprendían sus cosas. Hasta llegar al fin a este maravilloso estado, tan verdadero, tan especial, tan real. Y utiliza ese calificativo para hablar con el lenguaje de los vivos, que algo es menos fiable si hablando no se le concede; así quedaría desterrado a ese inframundo de lo inservible, como aquellas noches para él tan intensas.

Volvía después sobre sus pasos en ese caminar desprovisto de intenciones, con el único objetivo de regresar. A veces miraba distraído la imagen paciente de los pasajeros a la espera del autobús, que contrastaba con la urgencia de los que iban de un lado para otro como en una búsqueda sin sentido, que tal vez sólo encuentran en la oscuridad de sus habitaciones.

2011-03-15T21:54:00.001+01:00

2011-03-15T00:52:00.001+01:00

2011-03-15T00:47:00.004+01:00

ensayo sobre la reproducción

2011-03-15T00:27:00.001+01:00

Se comentaba en la calle, en la panadería, en las oficinas de correos o en el banco, mientras se esperaba en la cola del autobús, en el trabajo. Se hablaba como en secreto, bajito, a hurtadillas. Se diluía como un gas tóxico en el ambiente. La voz de alarma partió de los hospitales, la prensa se hizo eco una semana después. Al principio se percibía con cierta extrañeza, las matronas y enfermeras, mientras desayunaban en la cafetería del hospital se sorprendían por la ausencia de partos en su turno. Cosa nada normal teniendo en cuenta que allí se atendía a la mayoría de las parturientas de los municipios de la provincia.

- Nadie pare, decían desconcertadas en su rutina
- Esto es rarísimo, en mis veinte años de experiencia nunca vi nada igual.

Seis días después, la incredulidad dio paso a la certeza, las mujeres se negaban a parir. Las portadas de los periódicos traían titulares sensacionalistas, dejando entrever sus ideologías: economistas, “La base de la humanidad, en quiebra”; globalizadores, “El planeta en peligro”; nacionalistas, “El país, sin futuro”; históricos y tradicionales, “Culturas milenarias abocadas a la aniquilación”; algunos con prejuicios evidentes “Histeria femenina”, con argumentos retrógrados y fundamentados en ancladas corrientes filosóficas y psicológicas que legitimaran sus opiniones. De momento, decían los más pesimistas, es un germen localizado, pero amenaza con extenderse como un virus descontrolado y desconocido. Las cadenas de televisión entraron también en el juego de acoso y derribo de las insurrectas, debates con supuestos expertos y personajes famosos que desembocaban en un burdo simulacro con pretensiones, pero que sólo ofrecía un espectáculo de gritos y ofensas sin más intención que entretener al personal. Puntos de vista divergentes pero enconados en una animadversión hacia las mujeres. Tan solo algunos pequeños grupos independientes alzaron su voz para apoyar y animar tal iniciativa, y acto seguido, eran duramente criticados y hasta tachados de apologistas de lo que llamaron “terrorismo feminista” por sus propios colegas.

La alarma social era tal que el gobierno estableció un protocolo de urgencia, con reuniones de ministros y sesiones parlamentarias. Algunos decían socarronamente, “ya reventarán, no van a retener al crío para siempre”. Otros, desde un punto de vista más moral y humanitario opinaban que probablemente no dejarían que se les murieran dentro, sería un asesinato. Desde la perspectiva médica esto era, además, inaudito, imposible de mantener, pues el cuerpo tiene sus principios naturales que escapan a nuestra voluntad y determinación.

Pero la evidencia contradecía cualquier lógica y no sólo las madres conseguían retener a sus hijos, sino que éstos, además mantenían una salud estable, como si el reloj evolutivo se mantuviera en esa visión inquietante de la aguja segundera en un avanzar y frenarse continuo, situación que increíblemente mantenían a madre y bebé en óptimas condiciones.

Se concretó un estado de excepción. Todas aquellas mujeres que se negaran a parir serían obligadas a ser intervenidas médicamente. Con o sin su consentimiento, se extraería a la criatura, sobre todo por el bien del menor. Acaso la sociedad tenía otros escrúpulos y saltaron las voces que alegaban que eso supondría un atentado a la libertad individual y derechos de la mujer a decidir en su cuerpo y dejar a la naturaleza que interviniera sin más. Pero la naturaleza es mujer.

También, ¿cómo no? se apuntaron al carro las religiones, que mucho habían tardado en manifestarse con sus ecos culpabilizantes, sus abnegaciones y sus derechos ofendidos ante la crueldad excesiva de madres desnaturalizadas. Que los infiernos creados caigan sobre ellas y sus conciencias, gritaban desde sus púlpitos.

Pero contrariamente, los argumentos médicos, morales y éticos no tenían ninguna base porque las embarazadas habían quedado en stand by, sin riesgo para el infante ni para ellas mismas.

La situación se iba complicando, arraigando, enrareciendo las relaciones personales. La agresividad camuflada en hipócritas comportamientos sociales se expresaba ahora con total legitimidad y cierta impunidad. Las mujeres decidían no traer hijos al mundo, entraban en una infertilidad elegida, en una huelga de úteros no reproductivos. Los réditos de las clínicas de infertilidad cayeron en picado. El futuro económico, social y la propia existencia del mundo se dirigían al caos. Aquí había surgido el foco de infección, pero el contagio general al resto del planeta se intuía, la epidemia parecía inevitable. Si la metáfora médica no es suficiente, utilicemos mejor la bélica, así diríamos que, la llama había sido encendida y trazado su reguero de pólvora.

La vida humana tenía los días contados. Al fin podríamos determinar su fecha de caducidad con escaso margen de error, años arriba, años abajo, motivado por variables independientes de muertes que, por retraso o adelanto, modificaran las estadísticas, como accidentes, enfermedades, suicidios, genética, estilo de vida, pros y contras que escapan a las predicciones. Pero poco a poco, sin reservas ni renovaciones se acabaría con la existencia humana.

El miedo, muchas veces provocado e incitado por los medios de comunicación, fomentó los actos violentos contra las mujeres, que eran insultadas y en ocasiones se llegó a límites extremos, violadas y forzadas a intervenciones médicas para quedar embarazadas, pero no quedaban. Llegaron a realizar algunas cesáreas obligatorias, pero esto, simplemente, sería un añadir, una pequeña ventaja, un sumar a la cifra total de la población en sólo pocos niños nacidos que ampliarían escasamente, si acaso, una generación más.

La situación se había escapado de las manos, sólo quedaba una última opción, tal vez la más simple, pero la más olvidada, reconocer la importancia de la mujer en la sociedad, escuchar a estas mujeres e intentar transformar la mirada social, restableciendo el orden natural que nunca debió perder en la historia. Se acordó un encuentro con todas aquellas embarazadas salidas de cuenta, 553 mujeres que estuvieron de acuerdo siempre y cuando se les tratara adecuadamente y con respeto. El gobierno se comprometió y puso a su servicio todos los medios para que viajaran cómodas y acompañadas de algún familiar, esposo, madre, hermana o amiga.

Se acordó distribuirlas en pequeños grupos dirigidos por el presidente del gobierno y designando a comisarios por sus cualidades mediadoras a cada grupo. Toda la comisión estaba asesorada por expertos multidisciplinares, agentes sociales, psicólogos, sociólogos, médicos, religiosos, interventores internacionales para salvaguardar los derechos de las participantes y la legalidad del evento. Fueron necesarios varios días de discusiones, debates, propuestas, acuerdos y desacuerdos hasta el día M, en honor a la revolución que las mujeres habían protagonizado. Ese día se dio a conocer la nueva ley IRE, Igualdad, Respeto y Equidad, que instauraba los principios básicos para una sociedad donde todos sus ciudadanos, hombres y mujeres, tendrían garantizados sus derechos y deberes en la construcción del progreso, presente y futuro de la humanidad. El presidente habló ante la Asamblea Constitucional dando lectura de los resultados de la Comisión y creación de la nueva Ley.

Comenzó su discurso:

“Señoras y señores diputados y diputadas, señoras y señores,

“La Historia ha sido injusta con las mujeres. La Historia ha estado escrita por los hombres, pero nuestras memorias no engañan. La mujer ha sido, es y será protagonista de la Humanidad en igualdad con los hombres. Todo lo construido en este avanzar del mundo se debe también, y no podía ser de otra manera, a las manos, cuerpos y mentes de millones y millones de mujeres. Mujeres que construyen día a día un mundo mejor. Mujeres que nunca figuraron, sin protagonismo, anónimas presencias ocultadas por aquellos que, por vanidad, orgullo, poder, miedo o ignorancia se creyeron superiores”.

Fue exponiendo uno a uno los reglados y cansinos artículos, y concluyó:

“La Historia tal vez se re-escriba de nuevo con esta otra visión, con voces antes calladas. Hoy descubrimos una nueva vida que comienza. Acaso sólo así seamos capaces, hombres y mujeres, de configurar una realidad más feliz y humana para todos. Muchas gracias”•

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Mujeres de nada.

2011-02-06T01:03:00.002+01:00

La veis sentada a la puerta de la casa en su silla de enea, colgada del brazo izquierdo una pequeña bolsa de tela, de donde, de rato a rato, estira un fino hilo entretejiéndose en bonitas filigranas, un pañito de croché. Apenas distinguía lo que hacía, pero la diestra mano encontraba a tientas el hueco donde metía y sacaba la aguja, contando los puntos con sus arrugados dedos.

En ocasiones la encontraban dormida con las manos ocupadas en la tarea y nadie se atrevía a despertarla. Pobre vieja, déjala descansar, comentaba la vecina. Pero ella no estaba dormida, tan sólo cerraba los ojos, porque, como decía cuando alguien la saludaba y ella no reconocía, ay, hija es que no veo ni los recuerdos con esta maraña que tapan mis ojos, y luego añadía, aunque esos se ven con éste, poniéndose su mano en el pecho. Así entendía la gente de poco saber y mucho vivir, antes de que vinieran a decir que no es ahí de donde salen los sentimientos, sino del cerebro donde se encuentran también razones y deseos. Por eso sabía que cerrando los ojos aparecían los recuerdos, guardados en ese cajón donde sin fecha ni orden venían a retazos, trémulos. Él cogiendo aquella fiambrera de aluminio donde antes ella metió un pedacito de tocino y pan, o papas con chorizo, que se llevaba para trabajar en el campo. A veces, lo observaba desde la puerta de la choza encaminarse y a lo lejos reunirse con la cuadrilla, que, como una nube negra, se distinguía en el horizonte.

La vida tiene esas pequeñas gratificaciones, cuando ya no tiene más que dar. Aunque duda si es realidad o sueño, duda si lo espera o ya se marchó, incluso a veces duda si esos recuerdos le fueron prestados en ese juego con que se divierte la imaginación.

Cuánto vivido y, ya ves, sólo esos pocos pensamientos, tanta lucha y ya ves, tanto gozo en tan poco recreo.

2011-02-02T10:41:00.001+01:00

El aula aún estaba abierta. Los alumnos más rezagados van entrando y ocupan los asientos vacíos. El profesor acaba de llegar. Se dirige a la mesa colocando el maletín. Saca los apuntes y al fin mira hacia los alumnos. Buenos días. Hoy estudiaremos un caso peculiar. En primer lugar recrearé un relato ficticio que no debe ser analizado como hecho objetivo. Recordad que nosotros no estábamos allí. Sólo tendremos una información objetiva de la policía y el médico forense, además de las versiones del médico y el marido. No olvidéis tener en cuenta los hilos sueltos. Tendréis que hacer interpretaciones. Recordad, no sois jueces, estáis para elaborar distintas alternativas por increíbles que éstas sean. Los estudiantes de psicología criminal prepararon sus folios para tomar las notas necesarias de las que después tendrían que extraer las concluisones. El profesor carraspeó un par de veces y, retirándose las gafas comenzó a leer.

Abrió la puerta del dormitorio. En la cama había un sobre de color verde. Ella dio los cuatro pasos que la separaban del umbral de la puerta hasta la cama. La habitación estaba en penumbra, con algún reflejo de luz que entraba a través de las finas frajas laterales que la gruesa cortina permitía a los rayos del sol. La lámpara de la mesita de noche estaba encendida, enfocando, como si de un actor en escena se trataba al inquietane y tentador sobre. Dentro encontró una nota. La incógnita, suspendida en el aire oscuro, quedó dibujada en el encuadre de una cámara imaginaria. Unos segundos de confusión, de no entender aquellas palabras que sus ojos leían y volvió a releer. No puedo soportarlo más. Debo dejarte para siempre. No te culpes. Perdóname. Te quiero. “¿Qué no soporta? ¿Que se va?... No entiendo nada”. Sintió que se mareaba. Se dejó caer en el sillón, colocando en su falda el sobre. Tomó un vaso de agua que se hallaba en la mesa. Unos instantes después comenzó a sentir náuseas y un sudor frío. Nublando su mente.

Llegados a este punto, dijo el profesor, os daré ahora el resumen del informe policial.

Un hombre llama nervioso y angustiado al médico de la familia. Al parecer se había encontrado a su mujer inconsciente sentada en el sillón de su dormitorio. Cuando el médico llega a casa sólo puede confirmar la muerte. Tiene un sobre en la falda, que su marido no ha querido tocar. Se llama a la policía, que comprobó que se trataba de una nota en la que se despedía. Después de realizar la autopsia, todo apuntó a la hipótesis del suicidio. Las pruebas fueran claras y contundentes. Argumentada con la valoración que el médico presentó a la suicida como una persona de carácter algo depresivo e introvertido.

- Siento lo de su señora.

- Ha sido horriblo, cabeceó con desesperación llevándose las manos a la cara.

- Tenga fortaleza, amigo mío.

La desgracia lo había sumido en un enclaustramiento y tristeza abandonando cualquier contacto social. Por eso todo el mundo comprendió que a los dos meses se marchara con destino desconocido. Vendió la casa y se despidió del trabajo.

En esta ocasión os daré una versión subjetiva que trataréis de determinar como verdadera o falsa. Una mujer descubre en una nota que su marido la abandona. La noticia le impacta tanto que queda sumida en un estado de desesperación. Coge un vaso de agua que se encuentra en la pequeña mesa de noche. A los pocos segundos comienza a sentirse mal y se sienta en el sillón dejando la nota en su regazo. En este estado de inquietud física y mental comienza a recapitular recreando como una película toda la escena desde que abrió aquella puerta. Los detalles que pasaron inadvertidos recobran ahora especial relevancia. El sobre, verde, su color preferido. La puesta en escena intensificando los elementos, creando una atmósfera confusa y claustrofóbica. La nota mecanografiada con su Olympia. Las frases equívocas, y el vaso de agua, ¿qué hacía allí? Cuando llega a este punto, toda adquiere una clara evidencia y la terrible comprensión que había firmado su propia sentencia de muerte.

Las maletas se facturaron y el avión estaba a punto de despegar. Abróchense los cinturones, recordaba la amable azafata dando las explicaciones en ese baile de brazos. Una mano tomó otra mano. Unos ojos se miraron. Los amantes se besaron. Al fin libres para vivir nuestro amor. Después sonrieron.

Tosió el profesor para aclarar la voz diciendo. Bien, partimos de tres posibles hipótesis. Una, que la nota la escribiera ella sumida en una depresión y aún amando a su marido, se viera arrastrada a suicidarse. Con esta hipótesis, los hechos relatados al principio no serían reales. Otra podría ser que, realmente el marido le dejara la nota y, desesperada, por sentirse abandonada, se suicidara. Y, por último, quizás la más rocambolesca, pero no por ello menos posible, sería que la nota, efectivamente la preparó el marido de forma tan ambigua para que ella la entendiera como un abandono. El sabía que en esa situación ella necesitaría beber agua, tomando el veneno que provocaría su muerte. Aquella nota sería la prueba irrefutable de su suicidio y de este modo el marido estaría libre de toda culpa.

La hora de clase se había agotado y los alumnos tendrían que elaborar para la próxima las defensas de sus hipótesis y conclusiones. El viejo profesor recogió y guardó en la maleta los folios desperdigados por la mesa. Volvió con paso cansado al despacho y se sentó agotado en el sillón giratorio. Abrió el primer cajón de la mesa del escritorio. Allí guardó los apuntes sobre una foto antigua, sin marco, de una mujer joven y hermosa, de cabellos largos y negros, y de bella sonrisa de posado. Hace tantos años que no volvió a saber de ella ni de su amigo que marchó, no sabe dónde tras la dramática muerte de su esposa. El fantasea con historias inventadas para sus alumnos. O tal vez no.

2011-02-02T10:40:00.003+01:00

Ayer murió Mamá Regla. La vistieron las mujeres de la casa, las mayores. Le pusieron un bonito vestido blanco con grandes encajes. La metieron en la caja asomando sólo su carita redonda y su melena negra y rizada, marcando, a cada lado del rostro, como una cortina de pequeñas ondas de un hermoso mar negro de brea. La perfumaron con jazmines y le pintaron dos parchones rojos en sus mejillas. Mamá Regla era ya anciana pero tenía la piel de una niña regordeta. De talla pequeña, apenas un metro y medio medía la caja. Sobre una mesa de madera vieja del patio la colocaron, vineron las gentes, vecinos y lejanos. Iban llegando y, como a un balcón, se asomaban, comentando todos cómo estaba de bonita, que más parecía dormida que muerta. Buen trabajo hicieron estas mujeres que aprendieron de mortajas. Llegó la noche, se encendieron velas rodeando al féretro, si ese nombre merecen esas cuatro tablas mal apuntilladas. Algunos candiles colgaron de los pocos árboles allí crecidos en libertad o por orden ya lejana. Se sacaron chorizos, mortadelas, carne seca y garbanzos, sopa caliente y algún vino, que, aunque frío también calentaba. En la noche se vela a la muerta y se enciende un fuego que rodean en círculo. Todos comen y beben llenándo estómagos y despertando memorias, pasadas historias del allí presente, que muchas hubo en vida tan larga. Mujer pequeña y fuerte, de piel fina y manos callosas, que se endurecieron entre trajines de tierra y cocinas, doce hijos que alimentar y el marido siempre borracho de aguardiente, que, en noches heladas también ella probó para quitar frío y aliviar penas. Y así, entre tabiques de tela, fueron llegando a este mundo, a falta de otro mejor, aquellos hijos. Bien nacidos fueron, que pocos años tenían cuando ya arrimaron el hombro y mientras unos se hacían fuertes, otros se fueron venciendo. Quedó Mamá Regla en su santuario matriarcal y si se le alivió en trabajos duros, nunca abandonó ollas y costuras, que así bien comidos y limpitos iban los hijos y después los nietos. Orgullo que le dejan al pobre sentirse honrado y aseado, lavar entre incomodidades, a trozos, el cuerpo en palanganas viejas. Son cosas que se hablan en esos velorios, mientras se intenta dar vida a la ya muerta y entre recuerdos reales y también inventados fueron venciéndoles el sueño. Entre el sopor que dio la comida y el vino y el calor del fuego y del espíritu.

Fue subiendo la luna hacia el norte y con ella le crecía a Mamá Regla su hermosa cabellera. Iba cubriendo frente y ojos, mejillas y nariz, barbilla y boca, que fueron muros y puertas de sus sentidos. Tapaba su negro pelo rizado todo su rostro, como si de espaldas se hubiera vuelto creciéndole como hojas de árbol, como ramas salían de la madera tosca de la caja, caían sobre la tierra, avanzando entre las piernas de los durmientes, entremezclándose entre cuerpos, cubriéndolos como mullida manta. En ese dulce cobijo de cabellos entretejidos, donde no llegaron brazos que abrazaran, llegaron éstos. Buscó la tierra, cubrió esta manta silvestre no de hierba, quedando sepultada la muerta. Cuando todos despertaron amaneciendo el día no hubo entierro que celebrar. Y donde había caja y muerta aparecía sembrado un manto oscuro donde apenas germinaba, buscando la luz sobre un frágil tallo, una pequeña flor.

2011-02-02T10:40:00.001+01:00

Cada mañana parecía la misma rutina, pero es error de la percepción humana. No hay dos días iguales, como no hay iguales dos personas, dos animales, dos plantas, pero sí dos mesas, dos muñecas o un par de frigoríficos, pero hasta éstos no salvarían la igualdad si con lupa y ojo clínicos observáramos sus líneas y poros. Ya llevó los niños al cole y se sentó frente al calentador a tomar su desayuno, tres cafés aguados y una tostada con mantequilla. En uno de los extremos ponía a partes iguales mermelada de fresa y melocotón, alternada en otras ocasiones con la de ciruela y sobre la mayoría de la extensión de ese crujiente pan una dorada miel. La televisión hablaba, como de costumbre, de política, con argumentos y mensajes vacíos, ellos tienen el poder, pensó, qué puede hacer un individuo frente a este entramado de intereses particulares. Ahora toca una vez más someterse a las resoluciones que grupos expertos estudian para sacar al país de una cruenta crisis. Ella oía como ruido de fondo desengañada de esta vida, donde hay que luchar cada día por no se sabe bien qué. Y todo esto, para acabar vieja, enferma, sola. Si la genética o la suerte te mantuvo más tiempo. Es duro el pronóstico y es absurda la ilusión mantenida de voluntades que esperan la probabilidad ínfima de la felicidad. No todo es negativo, y son esas pequeñas diferencias del panorama cotidiano, de elementos alegres y esperanzadores, las que administran pequeñas dosis de felicidad. Se hace necesaria la capacidad de observar con cierta crítica, sin análisis exahustivos, impregnando con detalles insignificantes, pero decisivos de pequeñas libertades personales. Ausentarse por momentos de la fuerza centrífuga que te arrastra de manera inconsciente en esta vida robótica, instaurada en programas impuestos o aceptados sin más. Alto, te gritas, y rompes con ese absurdo, pero ella juega con ciertas ventajas y no muchos inconvenientes, y a aquella se agarra su individualidad salvada, del desmesurado apetito social siempre exigiendo entrar en la órbita, obediente, impotente. Alto, te he visto las orejas bajo ese atuendo de bondadosa ancianita.

Inmersión, comunica el capitán del submarino. Las burbujas del aire compensando la salida del agua que absorbe a la gran mole, sumergiéndose en esa aparente ingenuidad, en ese mundo onírico, a veces, la maraña de anuncios, siempre maravillosa de la felicidad, fingida, adornada, inventada, soñada, a la que a la carrera todos nos lanzamos pero pocos llegan. Salió a la calle, la mañana era fría en el exterior, el viento de poniente se agarra al rostro y revolotean los mechones de pelo que quedan libres de la goma que los sujeta. Apenas acierta a meter la llave en la cerradura del coche sale el vecino de enfrente cargado también con el maletín de su cotidianeidad, responde con un felices fiestas a su saludo y lo adorna con una alegre y sincera sonrisa. Los gestos se imitan, los anhelos se imitan, la vida se imita, hasta la imaginación es imitada. Pobres imitadores de destinos creados. Cómo te sientas cada día depende de muchas cosas, si preguntáramos en un estudio sociológico que si somos felices o qué es la felicidad, la variabilidad de las respuestas sería tan inmensamente diferente no sólo por las particularidades individuales, sino que cada respuesta personal dependería del momento del día, de las expectativas de ese día, de lo vivido el día anterior, del programa que ve en la tele, de las personas con las que ha tropezado, con la variabilidad climática y no precisamente por la climatología, pues a mal tiempo buena cara, de las perturbaciones de un buen dormir, y hasta de un buen rato en el baño, que pequeñas trivialidades en este devenir sensible suponen estar satisfecho como sinónimo de felicidad. Curioso adjetivo, que identifica entrada, inmersión, deglución, pero también deshacerse, desprenderse, liberarse, equilibrio no siempre hallado.

Y qué oculta una detrás de los demás. Todos imitándose unos a otros, con lo aprendido lo personalizado apenas auténtico. De dónde vienen estos pensamientos, esta conducta que creo que domino, torpe animal que se cree diferente porque habla. Si comenzara a hablar incongruente, con palabras extrañas, sonidos inconexos, borbotones fonéticos, me mirarían pensando que había perdido la cabeza, y sin embargo, no es más que eso el producto de nuestras estúpidas e incomprensibles existencias.

2011-02-02T10:39:00.004+01:00

e voy a contar un cuento. Érase una vez una niña que vivía en un pueblecito dentro de un valle donde corría un pequeño arroyo cristalino. Allí todos los días la gente del pueblo iba a recoger agua o a bañarse cuando llegaba el buen tiempo. Además era el centro de encuentros y romerías. Bueno, tan literal que vertebraba sus vidas, dejando pueblo y huertas a ambos lados.

Pero dejémonos de geografías, que nuestra historia se centra en esa pequeña niña. Cada día, como una más, recogía con su cántaro agua del río y feliz y coqueta se miraba en ese espejo, primero entre juegos y, después, a medida que se hacía mayor, como simple reconocimiento de su identidad, que se iba definiendo. Poco a poco comprobó que sus facciones aniñadas fueron haciéndose de mujer. Le gustaba lo que veía y, sin vanidad, se aceptaba. Esta niña, después adolescente, se hizo joven y crecía con un carácter generoso y alegre. Un día de verano, mientras se bañaba en el río, otras jóvenes empezaron a reírse y cuchichear entre ellas. Entonces, ella les preguntó, ¿por qué os reís de mí? Es que tienes un lunar en la espalda. Y sin más comenzaron a burlarse de ella. ¡Tienes un lunar en la espalda, eres fea, eres fea! Salió precipitadamente del río y, entre unos matorrales, se ocultó llorando tristemente. Cuando pasó un rato, y se secaron las ropas, marchó para casa triste, encogida, preocupada, y, lo peor, odiándose por ser así. Al día siguiente volvió al río. Y, al recoger con el cántaro el agua, se miró y, ella que siempre se había visto hermosa, se vio fea como una bruja. Tenían razón aquellas chicas, y su feliz sonrisa mutó en una mueca de desprecio, el que sentía por ella, por los demás, por el mundo, por el río que le había estado engañando todo ese tiempo. Y entonces comenzó a ser como las otras jóvenes, para acercarse a ellas, dejándose llevar por sus opiniones, pues pensó, que si ella había estado todo este tiempo equivocada, aquellas debían tener la razón.

Un día pasó un chico por el río, que no era del pueblo, y se acercó a ella. Ella bajó la mirada, pues no quería que la viera bañándose y al descubierto su fealdad. Entonces el joven que se había prendado de ella, de su belleza y dulzura, quiso piropearla con algo que destacara de su belleza, pues todo el conjunto le gustaba. Y viendo su lunar, la cogió de la mano y le dijo este verso:

Hermosa como el día tú eres

Y llenas de luz el mundo

Pues no vi jamás tan bella estrella en el cielo

Que ese lunar en el universo de tu espalda

Ella se echó a llorar. Perdona mi torpeza, le dijo, pues buen poeta no soy, que tal vez escogí palabras de difícil rima, pero lo importante no era decirlo bello, sino lo bello que en ti veía. Nunca antes había visto más hermosa mujer. No te burles de mí, le dijo ella, ¿por qué me dices eso? ¿No ves lo fea que soy? ¿No ves este feo lunar? ¿Cómo puedes decir tan cruel mentira si, para que el mundo fuera perfecto necesitaría ese lunar, y en ti está?

Ella se atrevió a levantar la vista, y le miró a los ojos y, en el brillo de su mirada se vio de nuevo hermosa, como nunca había dejado de ser. Fue la envidia de su belleza que despertó la maldad de las otras jóvenes, que ahora volvían a cuchichear, llenas de rabia y celos porque ese apuesto joven, era nada menos que el príncipe y se había enamorado de ella, la mejor entre todas, la más dulce y perfecta, la que, en el fondo de su corazón guardaba la esencia de su belleza, el amor.

Se casaron y fueron muy felices, y no creo que comieran perdices pues no se acostumbraba por aquel lugar, aunque sí otros ricos manjares. Colorín colorado este cuento se ha acabado.

2011-02-02T10:39:00.002+01:00

Sacudió la manta que cubrió al muerto y debajo se hallaba el arma homicida, una revista pornográfica. La chica de la portada, una rubia que lucía unos pechos exuberantes en una pose que aún los resaltaban más. Como tiene que ser, claro, no podríamos decir aquí, con términos inapropiados, por ejemplo, pechos graciosos o simpáticos, tal vez, senos firmes y generosos, mamas traviesas y juguetonas, aunque, posible combinación, impropia entre cualidad y objeto.

En fin, teníamos un muerto y una prueba del delito. No era la edad la causa de la muerte, aunque también se ha dicho que ésta es una causa de poca probabilidad, pues no se mata, o al menos no se ha visto, con los años. A nadie le caen encima setenta años de golpe, dejándole en el sitio, aunque sí, setenta kilos que caigan desde lo alto de un balcón o cornisa mal pegada.

Todo apuntaba a un corazón frágil para ciertos excesos. La verdad es que tienen alguna gracia estos asuntos, aunque poca tuvieron para el pobre viejo. Al final sí que tendríamos que concluir en la columna de noticias necrológicas los atributos, entre ellos los graciosos causantes del delito, que éstos, sí que tienen peso y qué pesshoss.

De qué diferencia hablaríamos, con qué jocosidad, ofensa, escándalo, o incredulidad comentaríamos, si en lugar de viejo fuera vieja, si de pechos hubiera sido verga, aunque viéndolo bien, causa y efecto más o menos tendrían idénticos adjetivos, que bien es cierto, que para besar al santo, hubo multitud de caminos. Y este santo es el mismo.

2011-02-02T10:38:00.001+01:00

Lo eligió por su presencia, pequeño, coqueto, aunque no son atributos por los que se valore un libro, pensó, tengo poco tiempo y debo leer. Se insiste en programas culturales, se alardea en reuniones y comidas de trabajo. Entre los compañeros se intercambian títulos y autores. Oye, leíste tal o cual libro. Me ha tenido embebido toda una semana. Seiscientas páginas de intriga y aventura. Lo típico, los ránkings de los más leído influyen entre el personal y todos se dejan sugestionar por la publicidad latente y visible. Libros que adornan los escaparates de todas las librerías, pequeñas y de tipo supermercado. ¿Tiene usted este libro? Basta nombrar la primera palabra del título o el nombre de pila del autor para que atentamente el librero te indique su lugar en la estantería. Él compró ese pequeño libro, era de estas colecciones que se venden en los quioscos, de bonita encuadernación pero de baja calidad para poder abaratar su precio.

Su portada era roja y además, como detalle encantador, tenía la cinta clásica para marcar la página. Buscaba lo práctico, lectura fácil y corta, cosa que, por otro lado no prometía precisamente su título. El libro interminable. Vaya chorrada de márketing, pensó. Cuando llegó a casa cogió las tijeras del cajón para quitar el plástico protector. Lo pequeño del volumen le hizo sonreir, pero un libro es un libro y éste le serviría precisamente para comentar con los compañeros de trabajo o con los amigos, al menos para tener conversación unos pocos de días. Nadie tenía que conocer si era de edición tan minúscula. Así que, con poco esfuerzo y tiempo contaría su historia y divagaría con su argumento. No encontró más tiempo que en el baño, después de la cena para comenzarlo mientras liberaba su vientre de cierto peso. Comenzó como le gustaba a él comenzar, desde el principio, leyendo un breve, como no iba a ser, prólogo de la editorial y pasó directamente a la historia.

La letra parecía grande, que no comprendía como tan pequeño espacio permitía esa medida de letra. John Stuart, campesino de una colonia británica trabajaba en el campo por un jornal mísero que, sin embargo le ocupaba todo su tiempo. Apenas llegaba a casa para asomarse a la cama de los hijos que ya andaban en el mundo de los sueños. La mujer, de piernas gruesas y robustas, le esperaba cada noche cuando llegaba normalmente borracho, pues sin un alto en el camino en la taberna, no creía que tuviera fuerzas suficientes para terminar el trayecto a casa. Engaño de nuestro espíritu que hace al cuerpo creer lo increíble con tal de darnos un segundo de placer. Ella ya lo sabía, y había aprendido a callar para no despertar a la fiera en la que el alcohol transformaba al esposo. Ponía el plato de comida, poca cosa caliente, y dejaba que los efluvios que intoxicaban su carácter se fueran diluyendo entre el calor del hogar y el humo de la sopa. La historia prometía, pero su desahogo había sido culminado y no era persona de perder el tiempo y menos si el lugar tenía apenas poco más de un metro cuadrado de su húmedo cuarto de baño.

Después de la ducha, y ya sentado en el sofá, como el recorrido por las distintas cadenas no atrajo su atención, decidió, con el volumen bajo, a la espera del programa de humor que se anunciaba para dentro de media hora, retomar la lectura. No advirtió el comienzo del programa. La pantalla seguía emitiendo imágenes en ese juego de luces en los espacios publicitarios que, aunque estén sin sonido, no dejan de atraer al espectador. Pero él seguía así, ensimismado en su lectura, que no advirtió que la programación ya había pasado a los programas de concurso de madrugada presentados por chicas llamativas y los publirreportajes que anuncian desde zapatillas hasta cremas rejuvenecedoras pasando por extraños artilugios que prometen atributos para el orgullo y vanidad masculinas, y ollas fantásticas que liberen a la mujer de las esclavitudes culinarias. El reloj siguió avanzando hasta amanecer el día, no se inmutó por la insistente y compulsiva llamada del despertador. No notó tan siquiera que las letras fueron disminuyendo de tamaño hasta ser casi imposible su lectura. Por el contrario, alentó más su interés.

Por la tarde sonó el teléfono que, desde el trabajo querían saber a qué era debida su asusencia. No comió, no bebió, no hizo ninguna visita al aseo. No se sabe cuánto tardaron sus fuerzas en agotarse, en qué momento ya no tuvieron imagen sus ojos, ni sentido su cerebro. Para cuando derribaron la puerta, ya estaba muerto, la tele encendida, muda ante aquel espectáculo que se le ofrecía, ocupando ahora ella el lugar del espectador. El hombre yacía sentado, la cabeza baja en dirección a un pequeño libro que aún sostenía en sus manos rígidas por el rigor mortis. Pobre hombre, dijeron y, alguno disimuladamente se rió por lo ridículo del libro. Ironías de la vida, hay lecturas que matan. Y otro rió también sin querer. Él, tan preocupado por el tiempo, fue tragado por todo el tiempo del mundo.

2011-02-01T10:38:00.003+01:00

2011-02-01T10:35:00.001+01:00

2011-02-01T10:29:00.003+01:00

2010-11-27T15:31:00.002+01:00

Llegó esa ausencia de ti,
bañar de recuerdos el espacio que dejas vacío
porque te venció esta batalla
de dura lucha entre tinieblas.
Dónde vagaron tus pensamientos
en aquellos infinitos instantes.
Tus manos tocando la tierra
donde germinaron tus tomates y pimientos,
recreando tu torpe oído
con los trinos de los pájaros
en cuidado tan místico
sujetando la trayectoria de los frágiles tallos
con quebradizas y firmes cañas
alineadas y con cuerdas amarrabas.
Como el hilo que sujetaba aún tu vida
hombre de mirada dura y sonrisa tierna
que en tarea se intercalaban
pobre marioneta desvalida,
controlada por finos tubos que aún manejaban
tus movimientos rítmicos y desacompasados,
agitando con minúsculos resortes
tus manos que no acertaban a tocar
ese rostro envejecido de barba y años.
Esas piernas obstinadas en permanecer firmes
que, a duras penas, se sujetaban.
Son reflejos de este tedioso pero corto adiós.
Buscaron tus fuerzas heridas ese mar de tus recuerdos
qué imágenes cruzaron tus pensamientos,
un niño que juega con un caballo de cartón, quizás,
correr por los terrizos del campo con tus pequeños pies descalzos,
si fue un beso de aquel amor,
y sus frutos y los frutos de sus frutos.
Eres juez y parte de nuestras existencias,
que inevitablemente nos unieron a ti.
Si mueres, una parte morirá en nosotros,
y sin embargo, vivirás en esa parte
que guardamos de ti.
Son escenas que nuestra mente fijaron
con los matices que cada uno incorporamos,
cuánto de ti nos quedó ocultado,
cuánto que nos fue desconocido,
desde que, a este mundo llegaste,
muchas primaveras florecieron,
melancólicos otoños vinieron
y de ardientes veranos gozaste,
hasta llegar a este gélido invierno.
Es triste este momento,
que no tendrá ya un mañana,
donde ver tu rostro
y escuchar tus pequeñas quejas.
No sufrir por tu sufrimiento,
pero no tenerte ya cerca.
Y ahora, a cambiar todo por recuerdos,
llorar tu eterna ausencia,
y rememorar tu carácter atormentado,
de grandes contradicciones,
extrayendo de tus profundidades,
la luz que a veces te acecha.
No juzgaremos tus actos,
que ya la vida es jueza,
y te quitó así como te dio
grandes disfrutes.
Y es ahora cuando llegó la dura prueba
que siempre planeó sobre tu cabeza.
queremos pensar que vivimos
un sueño en este juego,
que en jugar, la vida se empeña,
y esta angustia de perderte
y volver atrás los relojes que bruscamente se detengan
en ese impás de tenerte o no tenerte,
que así tendíamos las prendas
que quedaron huérfanas de tu cuerpo,
como ahora nos dejan,
desnudas nuestras pupilas
de tu amada presencia.
Amaneció tu abandono, que ahora la tarde
te acuesta en esa cama eterna.
Llévate por todo equipaje,
nuestro amor, que ahora tu alma calienta.

2010-08-08T13:19:00.001+02:00

Buscó la voz a la boca

Y el silencio al oído

Aquellas manos andan buscando un cuerpo

Y no es el mío.

A lo lejos, vio a la lágrima

Salir de la alcoba de tu iris

Negro gastado y blanco sucio.

Aquellos sonidos que no llegaron

Nunca a oídos.

Salieron de tus labios

Y no son míos.

Volver a tocar aquellos senos

Morenos y ocultos,

Blancos antes de salir el sol

Como dunas del desierto se doraron

Fuego que quemó mi rostro

Que oculté con aquellas manos

Que rozaron tu piel,

Que miró en tu alma

Y buscó en tu boca.

Aquellas palabras que no se pronunciaron

Y sin embargo recorrieron mi conducto auditivo,

Encontraron mis ojos sobre el suelo

El destrozo que tu silencio hizo,

Añicos de una pieza, este cuerpo,

Que ya no es mío.

Bebe la sed de mi boca,

Que dejó seca el manantial de tu olvido.

Un día triste

2010-06-20T21:41:00.000+02:00

A José Saramago

18 junio de 2010

Saber encontrar tus palabras en aquellas palabras. Descubrir con su mirada las profundidades de las cosas simples. Ver lo que para otro pasa desapercibido, saber expresar lo que sientes, saber decir lo que otros ni siquiera ven. No son esas palabras dichas, ni su lugar en la oración, no son descubrimientos nuevos sino realidades cercanas, expresadas de tal modo que uno se sorprende de su capacidad observadora, de los detalles pequeños, de las emociones humanas. Es vida lo que expresan sus palabras, son llaves que abren ventanas donde otros apenas vislumbramos la silueta detrás de los visillos. Él, mi desconocido y sin embargo, tan cercano y comprendido, sin sangre que nos una ni afectos que nos relacionen. Siento su ausencia como la de un amigo y la fatalidad de saber que no veré más sus palabas, no me descubrirán el objeto oculto, la sorpresa de su sensible mirada, y cuál fue la última, la que emanó de su cerebro y se escurrió por el apéndice de su mano, sujetando una pluma en ese grafismo romántico o dedo que tecleó hasta el último fonema. Tal vez, como un instrumento, igual que con la lengua, otra mano la tradujo, letras mezcladas, ahora formando palabra castellana, ahora portuguesa, de su fuente primigenia; que los años nos acercan al origen inevitablemente, donde se grabaron a fuego en la piel de nuestras neuronas. No brotará de este manantial agua nueva, ahora recogida en perpetuo circuito, ahí quedarán un mismo escrito para múltiples significados. Cada uno interpretamos, incorporamos palabras y sentir, y el sentir con el que fueron dichas. El movimiento es vida, y ahora ese rostro pétreo, ese cuerpo frío, se paró todo mecanismo. Muerto el ser vivo, abandonará sus preocupaciones humanas y si algo sigue, si algo continúa, ya por el conocido, visible o invisible, movimiento será al fin y al cabo. Lo que creó el escritor tendrá permanencia más allá de la memoria humana. Aprender de sus palabras, de su mirada, robarles siempre, aunque sé que la belleza no está en sí mismas, sino cómo bailan sobre la hoja para expresar ese sentimiento, esa descripción, en apariencia lingüística que lleva de un corazón a otro una emoción, rabia, tristeza, empatía, de felicidad, de admiración profunda, qué maravilla mirar como él mira y poder decirlo como lo dice y qué bien sentir ese mundo suyo, sentirlo vivo todavía.

Una historia que siempre se ve reflejada en la presente. Una muerte que se ve reflejada en aquella contada, y en otras que llegarán, también la mía.

2010-04-19T10:37:00.001+02:00

2010-04-19T10:23:00.001+02:00

2010-04-19T00:25:00.001+02:00

Una historia en negro y blanco.

Recién inaugurado el parque que apenas divisaba desde la ventana de la cocina de su nuevo piso, una tercera planta, este sí, con ascensor, en una recién estrenada urbanización, como un traje nuevo que se cuida de estropear y manchar. Calles, farolas, árboles, aceras y papeleras con aún etiquetas de compra. Pero a cambio, ausencias de tiendas y bares, de conocidos vecinos… encuentros cotidianos en los lugares de costumbres, la carnicería, la panadería, el quiosco de prensa o el pequeño supermercado que abastece las despensas.

Manuel abandonó la casa vieja donde vivió los mejores años de su vida. Allí entraron una chica morena de pelo rizado, con la mirada inocente de sus veinte años. Él se dejó bigote para parecer mayor. La vida entonces también tenía color aunque todo parecía sepia; que envejecía en aquella fotografía, uno de los días más hermosos de su historia de amor. Allí fueron padres, allí se agotaron calendarios y se estropearon relojes. Allí se reconocían en el espejo aunque si se miraran como desconocidos se extrañarían. La vida necesita de esa continuidad, pero hay cosas que no soportan el paso del tiempo y delatan dejando en evidencia como niños descarados o envidiosos traicioneros, arrugas de dentro y fuera. Los hijos que crecen, los achaques y deterioros del cuerpo, los muchos que marcharon, los pocos que iban siendo amigos. Las emociones despintadas y el desengaño continuo, eso sí nunca renegó de lo vivido y aunque apenas perdieron pelo, estos blanquearon. La niña se casó y el pequeño marchó al extranjero. De nuevo como novios, se dijeron pero poco les duró aquella nueva luna de miel, y la vida le entregó a ella la última carta. El tiempo aquel día lo acompañó en su dolor que continuó en una larga temporada de intensas lluvias y truenos pero como siempre tras la tormenta vino la calma.

El día a día estableciendo una nueva rutina. La habitación a oscuras cada mañana aireada, aquella ventana que dejó abierta cuando salió de aquella casa. Ventana por la que cada mañana tomaban la temperatura al día con el termómetro de la palma de su mano. Hoy cogeré chaqueta que aún refresca este mayo. Bajaba las viejas escaleras con mucho cuidado y encontró en el portal a un funcionario que echaba papeles blancos con tinta negra grapados en el centro. Qué son estos impresos, tuvo la osadía de preguntar, él que siempre fue hombre discreto. Ya lo verá usted cuando lo lea. Son del Ayuntamiento. Déme el mío, por favor, es el 4º C. Cómo se llama. Manuel Bernal. Y qué más, pero hombre, que soy el único. Tenga. La orden de desahucio no le extrañó, meses antes ya vinieron aquellos señores, arquitectos y peritos que entraron en su casa invadiendo sus adentros. Entraron en dormitorios y baños, tocaron paredes y techos, tomaron fotos y retiraron el marco de la foto que con tanto cuidado veneraba cada día. Un mes para recoger tantos recuerdos, fotografías de tantas cosas vividas qué sería de su memoria frágil si éstas no estuvieran; los libros compartidos, regalados y dedicados con frases de intenciones ocultas, otros comprados, y hasta encontrados, discos que acompañaron sus viajes y tantos otros momentos, objetos que tanto significado contenían. Tantos días, recuerdos concentrados entre tanta chatarrería.

No los sufrió demasiado, había tenido que decir adiós a tantas cosas que una más qué importaba. Era perro viejo y sabía que la vida tiene mal pronóstico y al final siempre hace su despedida a la francesa.

Su hija hizo todo lo posible para que se fuera con ella. Estaba lo bastante lejos para quedar para comer, pero lo suficientemente cerca para encontrarse de fiesta en fiesta. Quedó en llamarlo cada día. Y el extranjero es una aventura demasiado joven para el que se ha hecho ya a las viejas costumbres y rutinas.

Al final todo tiene una solución fácil y aunque nunca encontraría un alquiler como el de su vieja casa, ahora tenía pocos gastos y podía pagar aquella subida.

La urbanización, que no barrio, que suena añejo y a historias de vidas de Berlanga. Estas no desean mimetismos, más bien buscan diferencias, unas piedras aquí, una valla transformada, un elemento de color, unas ventanas de madera o un balcón hecho cierro. Su casa quedaba cerca de unas unifamiliares, uniformadas inútilmente intentando lucir su personalidad.

La soledad no era reforzada pero sí que se encontraba con menos gente. Aún no conocía a sus vecinos, por lo general parejas jóvenes con niños pequeños, llorosos, mocosos y gritones que sin embargo agradecía esa calidez su corazón. Procuraba dar una vuelta por la zona donde se cruzaba con los que iban paseando sus perros, obligados a sus necesidades y con el pretexto de sentirse sus dueños, otros haciendo footing o con bicicletas y mujeres de cierta edad que acostumbran a andar para mantener a raya su colesterol y demás grasas y de paso fortalecer huesos y músculos que en estos tiempos poco se anda. El parque sería perfecto para sus paseos, allí entre sus plantas recién sembradas, sus árboles, que aún no conseguían dar sombras, pero con bancos generosos para el descanso y el deleite de observar; observar a los otros, los que viven. Él rebajó el ritmo, ya nada era igual. Sí, respiraba, dormía y comía pero este ser vivo abandonó hace tiempo el tren del que se bajó, o más bien, lo tiraron. Así que veía como viejo, en banco de estación, a los pasajeros en su trajín vital, sus idas y venidas, que para él su distancia es corta y para ello le valen los pies.

Esa mañana lucía un día de esos que te entran ganas de vivir, donde todo es hermoso, la gente amable, el aire, su olor perfumado que alimenta los bonitos recuerdos y los pensamientos tiernos, todo tiene una tonalidad blanca como la luz descomponiéndose en un arco iris de emociones positivas. Estaba bien entrada la primavera pero el sol aún se hace soportable, así que entró en el parque, jugaban unos niños con una pelota, otros andaban por los columpios, las madres charlaban y reían, de vez en cuando gritaban un nombre seguido de alguna advertencia: ¡Rubén, cuidado que te vas a dar! ¡Carlos, Javier, no juguéis así que os vais a hacer daño!¡María no le des tan fuerte a tu hermano, que lo vas a caer! Un continuo juego de control y habilidad para escapar de él. Un hombre paseaba con un perro pequeño y peludo a pesar de los carteles que prohibían su entrada. Las mujeres lo miraron desafiantes, sin atreverse a decirles nada, esperando supiera interpretar sus miradas asesinas –lástima no viniera ahora la policía y le pusiera una buena multa- decía una de ellas bajito, como se dicen los secretos, a la que tenía al lado.

Al rato, se levantaron llamando a voces a sus hijos, el infractor y su perro también marcharon y él quedó feliz, solitario, respirando la mañana como si esnifara una droga que le aportaba vitalidad.

De pronto la vio, reconoció su figura inconfundible, conocía tan bien cada línea de su cuerpo, de esos límites, esas carreteras secundarias y autopistas sin peajes, que tantas veces había delimitado con sus manos. Se acercó, ¿qué haces aquí? ¿Por dónde viniste? dijo con extrañeza fingida ¿Dónde iba a estar si no? me dejaste en aquella casa sola. Por eso te dejé la ventana abierta. Sí, pero tuve que presenciar aquel destrozo, nuestros humores salieron huyendo, nuestras palabras dichas, sepultadas; entre los escombros nuestros besos y abrazos, nuestros lloros y rezos; y aquellos monstruos de hierro ahogando las risas de nuestros hijos. Vente conmigo, te enseñaré nuestro nuevo hogar. Allí de nuevo lo llenaremos de amor. Le miró, se te ve cansado, no, sólo estoy viejo.

Aquella noche hicieron el amor como sólo se hace en los sueños. Por la mañana el teléfono sonaba insistentemente. Nadie lo cogió.

2010-04-12T21:14:00.001+02:00

Descreidos

2010-03-21T18:53:00.000+01:00

Dejad que los niños se acerquen a mí. Esta máxima ha sido llevada a sus últimas consecuencias por religiosos de todas las épocas. Gente que “gozan” de unos privilegios e impunidad. Esta gentuza encuentra en esos ámbitos la posibilidad y el encubrimiento perfectos para sus inclinaciones perversas. ¿Se justificarán después en frío? ¿Serán conscientes del daño tan atroz que ocasionan, o se engañarán con argumentos novelados del Decamerón o justificaciones prepotentes?

Mis años han tenido que ver y oír muchos de estos desgraciados casos. Estos individuos actúan con todas las ventajas posibles, tienen a su alcance “mercado fresco y abundante” y cuando se conocen algunas de estas desgraciadas actuaciones, la Iglesia, esa respetable institución que vela por la vida de un embrión, no es capaz de respetar la vida de un ser humano, no en potencia, sino en acto, que sufre y cargará con las consecuencias toda su vida. Esta, como digo, poderosa institución, los coge y los envía a otro lugar donde seguirán haciendo lo mismo, ocultos y protegidos por individuos que, probablemente actúen igual, pero que aún salvan el pellejo. Seguramente les dirán, cuando se sabe públicamente, ¡pero, hombre, padre, tenga usted más cuidado, disimule y extreme la cautela y, sobre todo, elija bien a sus víctimas, no a débiles que confiesan todo…!

He escuchado en muchas ocasiones de representantes y acólitos de este club, que deben ser considerados también como hombres, con sus debilidades, con sus pecados y sus tormentos. Y yo les digo, -y la gran mayoría no sienten ni arrepentimiento-, si son hombres, ¿por qué deben tener estos privilegios? Sus comportamientos son delictivos y, como consecuencia, supeditados a la ley civil, con todas sus consecuencias, y no tapujos y con tierra por medio, quedando totalmente impunes sus delitos y lo que es aún peor, dejándoles la puerta abierta a estos depredadores y al alcance, tiernos cachorritos. Desde que la Iglesia encontró el perdón para justificar todo, piensan que todo se arregla con el arrepentimiento –falso por lo general-, lástima que sólo aplique ese acto de bondad y caridad, ese celo por el bien, con sus miembros, pero no tengan misericordia con los demás seres humanos.

Caen con todo su equipo sobre personas buenas que necesitan la comprensión y apoyo social y qué cautos se presentan cuando tienen que tomar partido y opinar sobre estas bestias.

La Iglesia defrauda continuamente, se les ve el plumero a poco que arañes la primera capa, apesta a poderes y bajos fondos, de apariencias falsas.

¿Por qué tanto empeño en demonizar a las mujeres con vídeos y dibujos escabrosos de abortos, imágenes truculentas que fundamentalmente encubren una enorme misoginia, y sobre todo mostrar un escaparate de humildad y respeto que no tienen? No más que estadísticamente se da en la población. No son sus hábitos los que los hacen buenas personas, ni siquiera su ideología que tergiversan a su antojo. Que no sólo se arrepientan, sino que eviten el pecado, el daño al prójimo y a uno mismo. Esto es asequible para cualquiera. De poco sirven sus Concilios y sus muestras pomposas y grotescas de falsa humildad. Sus hábitos sólo les sirven para cubrir sus bajos instintos, sus personalidades enfermas, sus intereses lucrativos y de poder, y, sobre todo, su arsenal de destrucción masiva. No lo busquemos en el pueblo, éste ya tiene sus castigos, espías, su vigilancia y su justicia. Busquémoslo en sus congregaciones, sus colegios y conventos, sus organizaciones beáticas aniquiladoras de cultura y dignidad, busquémoslo en su cúpula de poder y nos quedaremos trágicamente sorprendidos. Ningún país, ningún organismo, ninguna mafia es diferente en su despotismo y aniquilación humana, sólo que a éstos, ya los conocemos, vigilamos y, a veces, con suerte, los destruimos. Pero aquellos, aquellos están bien protegidos de oro y diamantes, de poder en todos los sentidos. Y si te atreves a atacarlos te muestran como a endemoniados sus crucifijos, como si ese pobre hombre desnudo tuviera culpa de algo, más bien tiene que estar en el paraíso revolviéndose como en sepulcro de cómo estos canallas dicen que Él dijo, y donde dijo digo, digo Diego.

Mi respeto al hombre decente, sin título. Sus justificaciones, las mismas que las del asesino o el vagabundo, que sin respaldo, se enfrenta a su cruel destino.

Generalizo, cierto, porque, cuando ellos hablan, también lo hacen, se sienten uno; estupendo, pues su cuerpo apesta, porque están corrompidos, obsoletos, fuera de la realidad, pero peligrosamente bien sujetos a ella.

La Iglesia es sólo poder, que no engañen con falacias, “la Iglesia somos todos”. Hace tiempo que saben que un club sin miembros no hace nada, cuanto más números para alardear, mejor, pero hacen trampa, y ellos lo saben. No son todos los que están. Venimos de épocas tristes, y la religión es, ha sido y será un enorme poder de control, y el controlado no es libre, pero basta como número, basta que repita adoctrinadamente su mensaje y, si apuras, ni siquiera esto es necesario. Lo apuntas y ya está dentro, aunque lo hagas por costumbre, aunque lo repitas por defecto, por adaptación social y pocas veces por convencimiento. Que hay convencidos que dan miedo de cuánto odio camuflado de palabras vacías, llevan dentro.

Abramos ventanas y puertas de iglesias oscuras. Rompamos vidrieras luminosas, “de colores” engañosos que ocultan su negrura. Limpiemos de confesionarios retrógrados que ocultan rostros y gestps que convierten a la persona en objeto, de pecado, de voz que relata sus secretos, secretos morbosos, que alimentan otros secretos. Yo te digo, te absuelvo, y tú vuelves al rebaño hasta nuevo infierno. Cuanto más intelectualizado, más justificadas sus debilidades y pecados.

El sacerdote se perdona lo que tienen de ser humano, tres padres nuestros para la mujer infiel, para el niño travieso, dos avemarías y un credo, pero él tiene a veces, mujeres y niños ocultos, declinando y abandonando sus responsabilidades; ellos escuchan los placeres humanos y ellos los practican con asiduidad.

Gente buena las habrá, ya digo, como en la población en general. Si eres buena persona, deseas y buscas el bien para el otro. No te hacen falta espacios protegidos ni vida cómoda sin responsabilidades ni sueldos por subirte a un púlpito. Sal a la calle, acércate al que sufre, sé una persona que trabaja como cualquier otra y lucha por unos hijos que, además, de alimentarlos y cuidarlos, intenta hacerlos hombres buenos y personas felices. No hace falta encerrarse en un convento, es más, hace falta que ayuden fuera, sus vidas son egocéntricas, cómodas, tranquilas, sosegadas y protegidas. La vida, la verdadera está fuera de esos muros, de necesidades reales, dejémonos de trascendencias, de miradas místicas y de intenciones lascivas.

Que abran puertas y ventanas, que derriben muros, que salgan a las calles y convivan con sus convecinos, que se desprendan de lujos y artificios, que por favor, no me vengan con argumentos de este tipo: “es que si tuvieras a tu padre, no le darías lo mismo”, o “esto es arte y un beneficio para la humanidad, que de otro modo no hubiera existido”… Pero mientras, yo me lucro. Anda, practicad vuestra ley, desprenderos de bienes materiales, ¿no predicáis acaso, que no tengamos apegos de este tipo?

A veces me pregunto si podemos ser, a veces tan ilusos, nos engañamos por torpes o por listos. ¿Cómo, con el nivel de progreso alcanzado, aún estemos por este camino? ¿Son conveniencias o es que su poder es infinito? El ser humano es susceptible y vulnerable en estas miserias y en psicología humana son expertos, nuestras incógnitas y miedos requieren a veces de estos artificios. Y ellos lo saben, pero, por Dios, ¿es qué no lo vemos? ¿No nos damos cuenta de su gran mentira, que engañan a inteligentes e idiotas, a pobres y ricos? ¿Vamos tan preocupados en nuestros quehaceres que ni siquiera cuestionamos? ¿Son tantas nuestras necesidades de trascendencia que preferimos mentiras no demostradas que preguntarnos si todo esto es lógico? ¿Si es peor un silencio que una mentira, si debemos permitirles este dominio? Las víctimas siempre son más numerosas, pero ignoran su poder, el día que lo reconozcan, el ogro será destruido; pero ellos son estudiosos, saben mover hilos, saben dividirnos, saben entender nuestras debilidades y utilizarlas en su beneficio. El hombre es religioso por naturaleza, no amigo, ¿qué es eso de religioso, y qué naturaleza es esa? Que yo no veo a monos entregados a rezos, que no veo a pájaros en coros ni a pingüinos con gorros absurdos, no veo a vacas abnegadas fustigando sus pecados. Sólo veo a hombres creídos de inteligencia y engañados como simples lombrices, que hasta ellas son más sabias y saben para qué existen.

El hombre sólo se necesita para ayudarse, para conseguir su supervivencia, y en este mutuo beneficio, más vale ser bueno que malo, aunque muchos prefieran los segundo.

Que miramos al cielo y nos inunda el miedo a lo desconocido, pensemos que eso es bueno, busquemos, que es lícito. Pero, por favor, no seas esclavo de nuevo. Ellos, término genérico, te quieren manipular en su beneficio. Eres un rédito con intereses, eres un tonto que se engaña fácilmente, aunque debo reconocer que tienen buenas estrategias, que no es tan fácil verlos venir, que tienen otros poderes a su alcance. Y la información es un arma de doble filo. Y a la vista está cuál están usando en todos los sentidos.

¿Qué poder tenemos el hombre y la mujer de la calle, qué coraza, qué trinchera, qué armas, si incluso el saber está contaminado de correligionario y proselitismo, de conocimiento manipulado? A veces, una ausencia es suficiente, otras, un pequeño cambio y artificio.

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