Recibió como herencia casi tres mil libros. Vivía en un pequeño piso del extrarradio con su hijo un fin de semana sí y otro no.

Tenía apilados los libros en torres y remetidos por los huecos, aguantando entre una pieza de decoración, haciendo presión contra la estantería. Construyó con ellos una casa y un camión para su hijo. Eran como piezas de Lego, ahora una mesa improvisada, un pequeño asiento, hasta una cama para una noche loca. Los libros le acompañaban, y en las largas horas de insomnio, sus sombras parecían monstruos que, a veces, se derrumbaban, y otras se desvanecían por la mañana.

Un día, cansado de hacer escaleras, decidió leer, al menos las portadas. Al terminar dijo satisfecho, ¡cómo disfruto con los libros!

Geometría de la vida.

La mañana comienza
en este espacio rectangular de mi cama,
el aire de septiembre entra disminuido
tras la persiana a medio echar,
hay levante fuerte, ruge metiendo miedo,
pero no le temo, ya lo conozco,
nunca va más allá,
una actitud chulesca y amenazadora
que nunca rebasa la línea.
Frente a mí, el ropero empotrado
con una bella pantalla de pequeños
espacios luminosos, reflejos del sol
a través de la lámina plástica
de las planas y antiestéticas persianas.
Las ramas de un árbol pasan
a través de esos espacios sombreados
y luminosos con un movimiento entrecortado y poligonal.
La suavidad es curva
y genera una visión continua
dando fluidez a los movimientos,
ese rápido pasar entre esos espacios alternos
produce una visión retardada
como los fotogramas de una vieja película muda,
rama que no se ve, rama que la luz hace visible.
Nunca fui una línea curva,
puede que en alguna ocasión llegara a ser mixta,
ahora, aquí tendida, mi cuerpo es un prisma
que se desplaza con dificultad por un espacio curvo
chocando mis aristas y no encontrando un posible ajuste.
El tiempo, dicen, lima las rectas más marcadas
y los ángulos y vértices se vuelven suaves
como piedras cuyas líneas rectas el mar convierte
en redondeces suaves y brillantes.
A mí no, a mí este viento de levante incrusta
en mis lados más elementos de fricción,
y una se mueve por el mundo
con traje incómodo que se quita pero vuelve a aparecer,
el mismo cuerpo poligonal
como muñecas rusas,
son las figuras imágenes delimitadas
entre luz y sombras,
puede que no haya ni cuadrados ni triángulos
ni paralelogramos que se precien
pero tampoco esferas, ni siquiera conos
puede que no seamos nada,
o luz o sombra, sin más
y simplemente la vida sea aparecer o desaparecer
entre esos espacios oblicuos
que la luz resalta
sobre un plano oscuro.

Intercambio

Aquella mañana se levantó algo raro, bajó las escaleras y abrió la puerta del patio para sacar al perro como cada día antes de ir al trabajo. El perro lo miró, lo olisqueó y echó atrás ladrando. Estaba extraño, no quería acercarse, no movía el rabo alegre, no saltaba feliz a su alrededor como de costumbre. Fue hacia él, quería acariciarlo, tranquilizarlo, preguntarle qué le pasaba, no lo llamó, callado acercó su cara a la suya y sólo acertó a decir: guau.

Quiso sacar el perro. Éste lo miró, lo olisqueó. Estaba extraño, no quería acercarse. Intentó tranquilizarlo, acercó su cara y sólo acertó a decir: guau.

Intercambio.

El perro estaba raro, no saltaba feliz a su alrededor como de costumbre. Intentó tranquilizarlo, se acercó y sólo acertó a decir: guau.

Enlace Nupcial

Ella y Ello se van a casar,

Ella va guapa,

Ello, formal.

Los dos de la mano

Están ante el altar.

Sus ojos se encuentran,

Sonríen a la par,

Y mueven sus labios,

Sin sonido sonar.

“Te quiero”, dice Ello,

Ella dice igual.

El cura repite la fórmula

Una vez más,

Que los novios son esposos,

Casados ya están.

Sonrientes invitados

Comienzan a lanzar

Arroces y pétalos,

Y vivas sin parar.

A la puerta de la iglesia

Las campanas suenan ya

Alegres y jubilosas

Con sus din-don-dan.

El amor ha triunfado

Una vez más.

Ello y Ella y viceversa

Son uno ya.

El círculo se ha cerrado

Para crear su mundo particular

¡Vivan los novios!

¡Vivan por siempre jamás!

La primera vez que ocurrió

La primera vez que ocurrió fue cuando, probando qué ponerse, escogió del cajón una blusa beige con flores lilas, que tenía desde el embarazo de uno de sus hijos, que gracias a que aún estaba de moda, podía utilizar.

Al mirarse en el espejo le quiso parecer que había unas manchas de color rojizo repartidas por la parte delantera. Las miró directamente levantando el vestido y comprobando con la luz que efectivamente había manchas difuminadas a grandes espacios. Trató de asociar causas y consecuencias, y la única justificación que encontró era el probable lavado con alguna otra prenda de color rojo.

Le fastidió sobre todo porque la unión que tenía con esa prenda era una relación emocional, que normalmente solía adquirir con los objetos, o más bien, eran ellos los que emanaban esa cualidad después de estar en contacto con ciertos acontecimientos.

Después de unos días, la blusa volvió al cajón ya lavada y planchada. Fue en otra ocasión que, echando mano de ella, la encontró reliada a un jersey rojo.
Entonces lo asoció rápidamente al suceso de las manchas que una vez más encontró en la blusa. Reflexionando sobre el asunto, comprobó indicios como el calor que iba ya notándose en las temperaturas dada la cercanía de la época estival y también en tan escaso espacio era fácil que el tinte de uno se mezclase con el tejido de la otra; sólo había una pega en estas cavilaciones, cómo es que estaban entrelazadas cuando ella recordaba haberla metido muy bien doblada, pero para eso también encontró una explicación. A los niños les gusta rebuscar en los cajones de mamá.

Había ya olvidado el asunto de la blusa cuando, al querer utilizarla de nuevo, algo tiró de ella, su manga se agarraba con fuerza a la manga del maldito jersey rojo, y no podía deshacerlos. Al final, no sin esfuerzo logró separarlos, pero se quedó pensativa sentada en el filo de la cama frente al cajón, extrañada y también asustada por lo insólito y repetido de la curiosa escena. Sacudió la cabeza y se dijo, estoy loca, esto que pienso es imposible. Sin embargo, tiempo después tuvo que aceptar la inevitable evidencia, cuando meses después aparecieron por el cajón unas pequeñas blusas y jerséys  que no recordaba que fueran de sus hijos ni de las muñecas de sus hijos.

Desde aquel día siempre que se volvía a poner la blusa la acompañaba con el jersey rojo, como un acto supersticioso, pero, sobre todo, por si lo que pensaba era eral.

El sonido del miedo

El miedo tiene su sonido particular, bueno, más bien sus sonidos, una puerta que chirría, un rugir de un objeto no localizado, un portazo…

También tiene sus movimientos. En esto, suele ayudarle bastante el viento. Una corriente que empuja una puerta lentamente a cerrarse, otras bruscamente; una ventana que se abre y se cierra, un libro que cae, una sombra que nos aparece de soslayo o frontalmente sobresaltándonos.

No hay sentido que se precie que no caracterice al miedo, un leve roce con algo sutil nos recorre de escalofríos todo el cuerpo. Hasta un olor a podredumbre nos amenaza con una desagradable sorpresa. El miedo no es dulce ni salado, su gusto es agrio o amargo, y, a veces, su amenaza nos seca la boca.

Y qué decir del sentido por antonomasia: el sentido común, el único ausente, es el más afectado, de nada sirve aquí la lógica y lo lógico, no hay razonamiento aceptable cuando el miedo se diluye y se desplaza a través de los sentidos y por perder, perdemos hasta el aliento. Cuando los sentidos nos hablan, el sentido común se bloquea y sólo la mente argumenta horrendas historias que atrapan nuestros miedos ancestrales, presentes y futuros. Percibimos sus formas, sus tactos, sus olores, sus gustos, sus sonidos, aunque sin verlo lo veamos transformado en horribles monstruos mitológicos y hasta humanos.RRRRRRç

NOVELA

Aquella mañana tuvo un mal presentimiento, era ya jueves y al final de semana siempre iba ya sobrecargado, falto de energía. El cansancio acumulado, el sueño poco relajante le bajaba el ánimo y el mundo se convertía en un lugar más árido. Encima el día se presentaba con tareas adicionales, había que llevar a la niña a una fiesta de cumpleaños, después la recogería para ir al conservatorio. Con su mujer no podía contar, la enfermedad la limitaba bastante y él procura evitarle demasiado trabajo.

En el desayuno le salió una mala contestación a una pregunta de su hijo. ¡Ya estamos, por si fuera poco, además tienes que comprar una libreta! Te tengo dicho que te hagas responsable de tus cosas y no las pidas en el último momento.

Ella preparaba las mochilas con el agua y el bocadillo. En el umbral de la puerta, él le dijo, Bueno, nos vamos. Como siempre, ella salía a despedirlo, un beso para los niños y otro para él. Luego les decía adiós con la mano hasta que el coche se perdía de vista.

A continuación ella volvía a la casa y con suma lentitud iniciaba el día. La mesa repleta de las cosas del desayuno, los pijamas de los niños, las zapatillas, cuando por fin decidían ponérselas; era un reto imposible conseguir que no fueran descalzos.

Pensó qué haría hoy de comer. Sobre la marcha recogía el caos dejado. Cogió la escoba y comenzó a barrer, mientras su pensamiento divagaba entre los posibles almuerzos. Descartando carne que hizo ayer, pasta, la comieron el lunes; creo que hoy haré legumbres, mejor habichuelas blancas que les gustan más. Así, con estos planteamientos sonó el teléfono, y pensó, vaya, quizás sea mi madre para decirme que tiene comida. Miró la pantalla del teléfono pero no reconoció el número.

Llorando, angustiada, se dirigió a la calle, sin saber qué hacer para encontrar algún vecino que la acercara al hospital. Cuando llegó estaba allí su hermana, no sabía cómo se había ella enterado, pero al verla, la tensión acumulada la venció.

Esperaba en la sala de la UCI para entrar en la consulta del médico y conocer la situación en la que se encontraba su familia. Todo se vivía como en sueños y a la vez, intensamente, sin reconocer los detalles e intensificando el dolor. Los chicos están bien, nada que no se solucione en un par de semanas, algún rasguño de los cristales. La respuesta era temida, ¿y mi marido?

Cuando los niños le decían adiós a la madre, él cogió un cd de los que acumula en la guantera y puso más o menos al azar, porque la búsqueda de ese en particular fue infructuosa. Abrió las ventanillas a tope, el final de curso siempre traía esos días de enorme calor. Paró en la esquina para comprar la libreta de la discordia y, amenazando que la próxima vez iría sin ella y que recibiera el castigo de la profesora. Cayó en lo estúpido de su amenaza, para dos días y medio que quedaban de cole, ésta tenía poca eficacia. Cuando cogió la avenida, el tráfico volvió a ponerlo de mal humor. Mira ese tío, ¿o sabe para qué están los intermitentes? Pregunta retórica. El sol era jodido a esta hora de la mañana y bajó el tapasol. Los niños hablaban entre ellos y reían despreocupados. Ah, por cierto, Yolanda, ¿a qué hora era el cumple? ¿y dónde te tengo que llevar? Papá, ¿no recuerdas? Te lo dije ayer, en el mismo lugar que lo celebró Antonio. Todo sucedió rápido, como suceden los accidentes, aunque en realidad se observan como a cámara lenta, recorriendo los segundos en un flash y encontrándote con los resultados de ese cúmulo de efectos que percibes e intentas racionalizar. Poco tiempo para elegir y al final, sólo queda una entendida acción refleja que nunca sabes si será elegida bien o mal.

***

Ella había acostado a los niños, eran pequeños, no asimilaban la realidad, les costaba creer que papá no volvería, el tiempo, el espacio, la nada eran conceptos aún bastante complicados para su pequeño intelecto. Quedó sola en la cocina, recogiendo los restos de la cena, entró en el salón y, con una mueca de desaprobación, recogió juguetes tirados por el suelo y puso en orden los cojines del sofá. Se agachó y recogió ese estúpido juguete que él compró para el pequeño en un chino. Le venció el dolor, la soledad, la presión del desamparo y el mundo era un lugar terriblemente hostil. Lloró, tapando su boca con un cojín, ahogando la desesperación de su sufrimiento para no ser oída. Agotada apagó la luz y salió para su dormitorio. Allí, su cama, la de ella, la de él, le faltó el aire y abrió la ventana. Con la luz apagada observó el cielo, las luces del fondo, las casas de enfrente, la luna estaba menguando, y las farolas de color amarillo, daban un aspecto aún más solitario a la calle. El sueño ganó la batalla. Sintió su cuerpo abrazarla, como de costumbre, mientras la incomodidad no importunara. Cielo, ¿te pasa algo? He tenido un terrible sueño. ¿Quieres contármelo? Cuando nos levantemos. Ahora duerme. ¿Y si se te olvida? No te preocupes. Pero, ¿te encuentras bien? Sí, ahora sí.

Los chicos vinieron a la cama, cuando la luz del día molestaba sus ojos. Hola, buenos días. Abrió los ojos y se giró. Estaba feliz hasta ese momento. ¡No, dios mío! No pudo evitar el grito. ¿Qué pasa, mamá, qué te ocurre? Nada, hija, nada. Es que soñaba.

Qué sueño más cruel, soñar que el dolor es sueño, cuando la felicidad lo es. Y el otro, la dura realidad. Estaba confundida, aquella noche, él la abrazó. Fue un sueño tan real como la vida, ésta es así, juega contigo, con tus percepciones, con tus debilidades, negándote evidencias y engañando con falso realismo.

***

Cuando llegó al trabajo venía todavía con los recuerdos del desayuno. Del tierno abrazo a su mujer, del recorrido hasta el colegio, como de costumbre, de su conversación con alguna madre. La gente fluctuaba en los espacios apareciendo y desapareciendo, y él continuaba y retrocedía a esos espacios, en otros tiempos, creando a su vez otros espacios. Una extraña sensación que le acompañaba desde la noche le llevó a este laberíntico razonamiento. Su mujer le recordaría lo raro que es. Su cerebro que procesa tan distinto a la lógica general. En fin, él era así. Analizando cada aspecto de las cosas cotidianas.

Volvió a casa. Allí estaba ella en la cocina, con la mesa preparada y los niños ya sentados para comer. Y ella friendo unas patatas para los filetes que aguardaban en la sartén. Se besaron, ¿qué tal, cómo ha ido el día? Ya sabes cómo son las gentes. Les cuesta ser responsables, a veces es mejor ser un cabrón. ¿Qué te ha pasado? No, nada, sino que quedaron en traer unas piezas, y al final no saben si tendremos que esperar un mes más para tenerlas. Te dicen, sí, sí, ya están aquí. Les llegarán en un par de días, y tienen que inventar no sé qué historias para no demostrar que no las tenían ni pedidas. Bueno, y a ti, ¿cómo te ha ido? Bien, como siempre, ya sabes, los nervios a la salida del cole, que si los niños, la gente, los coches, el estrés me sienta fatal. Ya conoces cómo me afectan estas cosas, cada vez estoy peor, no sé qué voy a hacer. Cielo, no sé qué decirte, ¿qué podemos hacer? ¿quieres que vayamos a otro médico? Es que todos son unos imbéciles. Yo no voy a ningún médico más. Me tienes liado. Déjalo, venga, vamos a comer.

***

Estaba en la cama, el gorgeo del agua del tubo del aire y el pito monótono y constante de la máquina. Después de aquel tiempo reducido en la memoria, la vida continuó. Una leve cojera del pie derecho y algunas lagunas fueron los restos del naufragio. Él estaba de nuevo en casa, seguía con su vida y el mundo seguía ahí. Y así lo veía él. Todo permanecía y nada quedó afectado drásticamente.

Ella lo echaba tanto de menos… Pura necesidad. Su apoyo, su ayuda, su presencia. ¡Era todo tan duro! Se sentía tan incapaz.

Él estaba tan enamorado de ella, la necesitaba tanto para respirar, y por la noche, ese terrible sueño, verla sola en la cama, llorando, sin consuelo, su rostro desencajado, y aunque él la abrazaba, ella no decía nada.

Ella quería dormir, soñar, encontrarlo ahí en ese mundo onírico. Un espacio de encuentro de ella con él.

¿Por qué se repite ese sueño una y otra vez? La ve en la cama, llora, está en la oscuridad. La llama pero ella no le contesta. Se vuelve boca abajo, tapando su cara contra la almohada, ahogando el llanto. La abraza y parece que se tranquiliza. Luego sale de la cama, busca a los niños, están en sus camas, recorre la casa y vuelve a su dormitorio. Al despertar ella está allí, durmiendo tranquila, con esa profunda respiración de los sueños.